„Und bring mir nur Gründe zum Brandmarkt, du Göre.
Mein Dank soll der Lehre Erinnerung sein.“
Ich sehe dich, Hannes, und weiß es; ich höre
den Vater. Die Mutter, sie schweigt hier allein.
Ich tröste dich, Hannes. So tröste mich doch.
Der Rückschläge Schlange ist länger geworden.
Sie brennen darauf, wie auf dir, aus dem Loch
im Herzen zu quellen und überzuborden.
Ich sehe mich, Hannes, und weiß es; ich höre
dein Klagen im Innern, dein Wimmern ist mein.
Ich sehe die Male im Spiegel. Ich Göre
gehöre gebrandmarkt, wie Vater sagt. Nein.