Stoeneß dröhnt: Mich laust der Affe!
Lauterflach, trab' an mit Stoff,
dass ich's seelisch weiter schaffe!
Aaah, ein Zug, dann funzt's mit Zoff:
Schiris müssen UNS hofieren,
nicht Real beim nächsten Mal!
Heiße Luft mag raumwärts gieren -
aus dem Darm tönt ihm ein Strahl;
ich bin Arzt und meine Praxis
schwillt vor kranken Bayern-Fans
aus der Zornesfurzgalaxis -
fast ein Pulk von tausend Vans!
Tja, so riecht's im Süden streng:
Bajuwarens Flatterpeng...
