Alle 384 Texte von Moja

Unter dem müden Oberlicht spannte der Mann den Trenchcoat seine Ärmel zwei lose Flügel so windstill das Treppenhaus rau das Klacken des Zeitrelais verebbter Pulsschlag im Dunkel Licht flammte auf im Schacht ein Kranz Gesichter über dem...

Während Gerald sich in der Kantine nach Unterhaltungsromanen umschaut, lese ich regungslos die Menükarte, deren Auswahl an Speisen ans Ungenießbare grenzt. Dann fällt mein Blick durch das Bullauge der Küche auf Schüsseln mit frisch...

Hohläugig weint die Frau kippt den Nachmittag ins Glas ertränkt ihren Atem Wörter quellen undeutlich auf durch lange Sätze stolpert sie gegen die Küchenwand dahinter dreißig dünne Sommer in Sackgassen, stöhnt sie die durch diese Küche...

Verwundert nehme ich wahr, wie ein Mann beiläufig im Vorübergehen eine Jacke auf einem Bügel an die Sonne hängt. Genau diese Jacke brauche ich! Ohne zu zögern, steige ich auf eine sehr hohe Leiter. Sonnenlicht blendet mich. Auf der obersten...

Gerd liegt krank im Bett. Hat er die Masern? Ich lüfte, überziehe das Bett neu und gebe ihm eine Tablette. Beim Aufräumen entdecke ich unter dem Bett meinen Lippenstift, nur meinen rechten blauen Hausschuh finde ich nicht. Dann brühe ich...

Ein Straßenfest, kirschrot der Juniabend mit Pailletten gepflastert die Allee Brombeerblut unter hitziger Haut ein dicker Mann rennt durch das Lied läuft er falsch herum wirft er die Musik um. Sein Kopf eine polierte Melone in jedem Auge ein...

Tariq lehnte am Küchenschrank, während Elke das Geschirr abtrocknete. Sie drehte sich zu ihm um. „Warum bleibst du hier?“, fragte sie unvermittelt. Sein Gesicht wurde schmal, Tränen traten ihm in die Augen. „Ich möchte meine Kinder...

Fast eine Familiengeschichte der Tisch überflutet von Helle ein aufgeklapptes Heft geduldige Stühle, die weiße Lampe überwölkt von Gardinen wie eine zarte Lichtschrift verwischt die Leere der Tasse – teilt ein Foto ausdauernd mit. Die...

Mit wehendem Wintermantel kam er auf sie zu. Sie sahen einander in die Augen. Und gingen aneinander vorbei. So einen stelle ich mir, die Hälfte von dem, dachte sie. Er grüßte. Sie blieb stehen. „Ja, Sie meine ich.“ Er winkte ihr zu. Sie...

Vor mir ein altes Paar, untergehakt, im langsamen Gleichschritt, jeder trägt an der Seite einen kleinen Beutel. „Wir loofen wie ein Paar Eierschecken“, bemerkt die Frau. „Weiß nicht wie Eierschecken loofen“, brummt gutmütig der Mann....

Plötzlich stoße ich beim Schwimmen an einen Kadaver. Eine Giraffe. Daneben treibt eine tote Kuh – und eine Ziege. Und da, noch ein lebloser Leib. Ich schwimme zum Hafen, verständige den Kapitän eines afrikanischen Frachtschiffes. Die...

Am Tage verschweige ich Leugne heftig das Fliegen Dulde stumm das Fenster War einmal ein weißer Vogel Mit weiten Schwingen Lag mir alles zu Füßen Gab es keinen Ort Für das Seelentier Nur verstreute Träume In der Nacht nun Steht die...

Behutsam zieht der Bibliothekar die kleine Schachtel aus dem Etui und setzt sie auf den Tisch. „Eine echte Attraktion“, sagt er feierlich. So etwas habe ich noch nie gesehen – und gehört. Eine Flohschachtel mit afrikanischer Musik!...

Morgens liegt ein kapitaler Hirsch am Strand, das Geweih im Sand, er bewegt sich kaum. Möwengekreisch. Vor ihm die Ostsee, hinter ihm Dünen, gaffende Menschen. Langsam nähern sich ihm einige Leute. Und: wie er so daliegt, der gestrandete...

Schon in der U-Bahn fängt es an. Erst lehnt die Kassiererin meinen BVG-Wechsel ab und verlangt Bargeld, dann rempelt mich ein Mann an. „Wohl Diphterie?“, höhnt er. Die Eltern eilen mit vollen Einkaufstüten voraus, auch ich trage schwer,...

Auf der schwarzen Wand der Nacht blüht gelb ein Fenster hoch zum Dach atmet still in meine Dunkelheit. Ein Körper schläft sein Schatten tanzt lockt mich ans schwarze Fenster. An der Wand gegenüber haftet sein Traum er sieht mich nicht im Raum...

Unter den Gästen im Café sitzt Ulrich. Er sitzt hinein in den Raum. Ihm wachsen schon Pantoffeln unterm Tisch. Der Tee wird serviert, aber er führt das Personal auf. * Durch dichten Autoverkehr schlängele ich mich über die Fahrbahn, einen...

Der Tag ist strahlend sonnig, der Himmel wie blankgeputzt über dem See. Ich fühle mich schon wie ein Fisch im Wasser. Schnell ziehe ich mich aus – lasse die Sachen auf der Kreuzung liegen – und renne ins Wasser. Weit schwimme ich hinaus....

Eine Woche lang lungere ich auf der Straße herum und lauere dem DHL-Lieferfahrzeug auf. Erbost verlange ich die Herausgabe meines Paketes, das der Fahrer die ganze Zeit durch die Stadt spazieren fährt. Mit dem Paket unterm Arm gehe ich...

Montag war gestern ist heute einer von diesen unzähligen übereinander auf Kante gestoßenen Tagen Immer öfter ist mir Montag Wann ist Montag kein Montag? Mittwoch zum Beispiel entkomme ich der Wiederkehr der Zeichen erfinde ich neu Mondtage...

Sonntagnachmittag im Café, ein altes Paar beim Kaffeetrinken, vor sich große Cremeschnitten. Ich will eben an ihrem Tisch vorbeigehen, als mein Blick auf den handtellergroßen honigfarbenen Teddybären mit Knopfaugen neben der Kaffeetasse der...

Jemand schickt mir im Traum eine e-card, abrufbar über den Link: https: / / www.the-long-fragrance.com * Mein Briefkasten quillt vor Glückwunschschreiben über. Meine Mutter schickt mir eine schöne Karte, einen halb abgelaufenen Kalender und...

Behutsam halte ich einen kleinen Jungen auf den Armen – oder ist es ein Greis? Er scheint gebrechlich zu sein. Als sein Kopf abfällt, drücke ich ihn geistesgegenwärtig fest an den Körper, um die Blutzirkulation – sein Leben –...

In meiner alten Registrierkasse finde ich Bargeld und außerdem ein paar Münzen im abgenutzten Kellnerportemonnaie, summa summarum 2000 Mark. Um ganz sicher zu gehen, schlage ich im Gesetzbuch nach: Unschuldig ist, wer Geld entnimmt und die...

Neben mir geht ein zartgrauer Mensch wie eine lebendige Idee von einem Mann, nach dem es mich verlangt die Arme auszustrecken, ihn zu umfangen, das Graue an ihm einzufärben. Meine Arme werden halbschwer vom Innehalten. Mit jedem Wort sagt er...

Als das Café am Marktplatz wieder geöffnet wurde am 1. März, bestellte ich mir einen Milchkaffee. Kaum hatte ich mich gesetzt, kam Polizei und forderte erneut die Schließung, denn der Lockdown war bis zum 7. März verlängert worden. Die...

Im Innenhof des Seouler Gartens, von der Veranda des Pavillons, betrachte ich die hügelige Felslandschaft, eine Vegetation aus Kiefern, Bambus, Eichen und Ahorn. Der Eindruck von Fremdartigkeit ist so überwältigend groß, dass ich in einem...

ich träumte das kind das ich war kam zu mir wir gingen nebeneinander schauten uns an und schwiegen was sollten wir sagen wir träumten beide noch immer

Ich war einer der vier Jungen und zwölf Jahre alt. Ein Junge holte einen Apfel aus seiner Tasche und polierte ihn an der Hose. „Guck mal“, sagte er zu mir. Er hielt inne, überlegte kurz und zündete den Apfel an, ohne mich aus den Augen zu...

Mein Freund stellt mich seiner Familie in Ägypten vor. So viele Leute im Zimmer, alle mustern mich. Das wollte ich doch nicht mehr, denke ich. Sein Vater führt mich durch die Konserven- und Saftfabrik. Ein Onkel arbeitet am Fließband, füllt...

Fliesen fallen von den Wänden. Verschiebungen im ganzen Haus. Hinter der Tapete bröselt es, die Wand zum Wohnzimmer droht einzustürzen. Ich fasse nach der rutschenden Ecke. „Abhauen!“, sage ich laut.

Im Traum sprechen die halben Sätze den ganzen Sinn, zerlegen die rohen Wörter, wenden den Inhalt, verschieben das Gefüge der Nacht. * Weiße Seidenbänder, kurz & rund geschnitten an den Enden, sie fühlen sich weich zwischen den Zehen an –...

Endlich kommt der Bus. Ich zögere einzusteigen. Die leuchtend grüne Anzeige an seiner Front ist leer. „Wohin fahren Sie?“, fragt ein Mann den Busfahrer. „Zum Hauptbahnhof wie immer“, antwortet er seltsam lächelnd und fährt los. Ich...

Sommer 1962. Als die große Schwester aus dem Ferienlager zurückkehrt, zeigt sie stolz ihre Fotos. Auf einem zieht eine bedrohlich dunkle Wolke über die See. Die Kleine starrt wie gebannt das Schwarzweißfoto an. Sie hat noch nie die Ostsee...

Überrascht stellte ich fest, dass eine Überführung zum gegenüberliegenden Gleis fehlte. Wie verlassen stand ich da und sah, wie die Züge drüben in die HEIMAT fuhren.

Nie zuvor war ich in Ägypten gewesen. Das Stadtviertel war mir völlig fremd. Hier lebte er, in dieser lichtüberfluteten Straße mit ebenerdigen pastellfarbenen Häusern, von jungen Bäumen gesäumt. Einige Blätter waren goldorange. Ein Blatt...

Plaudernd sitze ich mit Freunden auf dem Dach und lasse die Beine über den Rand baumeln. Vis-à-vis jagt ein kleiner himmelblauer Hund über das Dach. Der Effekt des Bodenlosen tritt beim Überschreiten der Regenrinne unerwartet auf. Eine...

Über unseren Köpfen kreisen Geier, während Ilse und ich den leeren Platz vor der Haftanstalt überqueren. Ich bereue bereits, dass ich mich von ihr zu diesem Besuch überreden ließ, und gehe rascher. Erst hinter dem massiven Steinrondell...

Leer liegt die Straße im Dämmerlicht vor Karin, eine Brise salziger Atlantikluft streift sie. In der Pasteleria werden gerade die Stühle auf die Tische gestellt. Sie erkennt den Besitzer, er nickt ihr zu. Oft hat sie abends hier gesessen bei...

1.  WIDERHALL | 143 , 5
2.  TRIANGEL | 155 , 2 mit 1 
3.  SPAGAT | 129 , 2
4.  ATTACKE | 155 , 6 1  
5.  Sediment | 152 , 3
6.  KALKÜL Text | 167 , 3 mit 1 

Verlassen liegt die Straße da, eine leere Straßenbahn fährt an mir vorüber, dann ein Nachtbus ohne Fahrgäste. Tische und Stühle in Vorgärten, offenstehende Fenster, in der Tiefe der Räume Bettzeug, sorglos schlafende Bewohner. Angler am...

Die Spätvorstellung nähert sich dem Ende, gleich öffnen sich die Türen, das Publikum strömt heraus, während das Personal mit dem Gartenschlauch das Foyer abspritzt, dachte ich schleppend. Ich sann über das Wasser nach, es rann über die...

Monate nach seinem Tod stand ich an einer Bushaltestelle. Da sah ich ihn in der Menge. Erst erkannte ich ihn nicht. Er stand da und sah mich an, in seiner schwarzen Jacke, und lächelte. Er winkte nicht, gab mir kein Zeichen, sondern stand nur da...

Als ich gerade ins Bett gehen wollte, klingelte es an der Wohnungstür Sturm. Ich machte nicht auf. Es klingelte weiter. Aufgebracht vor Ärger rannte ich zur Tür. Ein Kind stand davor. So dachte ich, und sah genauer hin. Das Kind war nämlich...

Züge fallen aus, verspäten sich. Während ich überlege, wie ich Strecken umfahre, vergeht Zeit. Wie und wann werde ich ankommen, und vor allem wo? Sogar meine Träume verändern sich. Bald fahre ich im Traum unentwegt die gleiche Strecke. Sie...

Ein gelbes Taxi hält Rost blättert die Tür auf ein Fuß tänzelt heraus in silbernen Schuhen eine üppige Schöne schwingt ihre Hüften stampft Staubfahnen Armreifen klirren sanft Wind schlägt im Takt das Wellblechdach ihr Lächeln voll Glanz...

Ich habe mich von der Atempflicht befreien lassen.

Die Sonne will mich auffressen ein unglaublich rundes Tier alle werden immer brauner ich verstecke mich im Schatten sie geht unter

Vom Bett aus schalte ich mit der Fernbedienung den Flachbildschirm auf der Hauswand gegenüber in der Hermannstraße an. Ich will unbedingt das Wahlergebnis erfahren. Schließlich will ich mich nicht hinstellen und behaupten, ich hätte nichts...

In der Nacht vor Tariqs Geburtstag ging es Elke schlecht, das Herz raste, sie bekam Fieber, in ihrem Kopf summte es unaufhörlich. Sie fand keinen Schlaf. Morgens war sie schwach. Die Vorstellung, in seine Stadt zurückzukehren, bedrückte sie....