Einst sprach mich ein Mädchen an. Wir standen auf einer zugigen Straße, und ich hatte mir das alte Haus alter Bekannter angesehen; sie hatten sich längst etwas Neues gebaut, aber das alte Haus ging mir damals nicht aus dem Kopf. Ob ich das Haus kaufen wolle, fragte mich das Mädchen, und ich hielt es in jenem Moment sogar für möglich. Da sie mir bis zum neuen Haus meiner Bekannten gefolgt war, lud ich sie auf einen Pudding ein, ich wußte, daß sie gerne mit hinein käme.
Wenn ich heute einen Pudding mache, muß ich an sie denken. Sie zog ihren lilafarbenen Anorak aus und befragte mich zu meiner Beziehung zu meinen Bekannten, und sie traf dabei genau ins Schwarze. Ich wußte nicht genau, was von ihr zu halten war. Ihr Haar war lang, glatt und blond, und ich verstand nicht, warum sie es so trug, da sie auch sonst gar nicht so tat, höflich oder gar freundlich zu sein. Sie aß den zerfallenen Pudding, als gäbe es keine Unterschiede zwischen Puddings, und es war beleidigender, als hätte sie ihn kommentiert. Sie erzählte dabei, sie sei ein ehemaliges Nachbarskind, die Nachbarn mit den Hunden, und das alte Haus sei ohnehin schon verkauft, ich käme leider zu spät.
Ich konnte mich damit abfinden, das Haus nicht zu kaufen. Bis heute habe ich kein Haus gekauft, aber dann und wann einen Pudding gekocht, und nur selten ist er seither mißglückt. Meine Bekannten sind erneut umgezogen und haben mich zu einer Besichtigung eingeladen und gebeten, einen Pudding mitzubringen. Ich werde versuchen, den Pudding heil aus der Herzform zu befreien, und wenn nicht, dann esse ich ihn auch, weil mir etwas anderes nicht übrig bleibt.
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