Schutt

Schlicht. Und auf eine seltsame Art umweht mich dieser Text auch wie ein Traum.

Es ist ein Textchen, und da ist eine Initialzündung in diesem Text, die stark und brennend ist, die als blaue Flamme das Wohnzimmer erfasst und alle Möbel darin. Der Text hat alles, was man sich von derlei Kurztexten wünschen kann. Er ist zuallererst einmal fertig oder vermittelt den Eindruck des fertig Gedachten; er hält das, was er verspricht, ohne den Leser zu überfordern. Er ist Rätsel und gleichzeitig mehrdimensionale Interpretationsebene. Die Großmutter als Motiv des Märchens, des Alters, der Kindheit, der Aufgehobenheit; ja, ja – der ewige Jude, was wupperzeit sagte, aber auch das Trauma der Kindheit umfassend, in Träumen wiederkehrend, das Trauma, das sich nicht abschütteln lässt, das in Ketten liegt im Inneren, das man hinter Glas sperrt, das unter dem Schreibtisch sitzt, unter den Briefen, hinter den geschriebenen Dingen, das die Uhr still stehen lässt.
Der schwarze, verbrannte Peter Pan sitzt auf dem Bett und lacht und weint und zeigt auf uns mit scheelem Grinsen.


Danke.