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à.cœur.joie.| Die Fruchtsäure bitzelt auf meiner Zunge. Ich schlucke. Die trübe, orangene Flüssigkeit verliert sich in meiner Kehle. Mein Bauch ist so aufgebläht – unwillkürlich schieben sich Assoziationen mit dicken, runden Babybäuchen in meine Gedanken. Runde Kugel, fettes Leben. Oh man. Ich setze den halbvollen Kanister erneut an. Nie wieder Orangensaft, nie wieder Sex. Mir wird übel. Mein Blick heftet sich auf den großen, braunen Ledersessel. Hm. Scheiße. Die Erinnerung macht mich benommen. Ich schlucke. Der Kanister in meiner Hand zieht mich mit unendlichem Gewicht nach unten. Ich stehe nach vorne geneigt, haltlos, antiquarisch . Unendlich alt, ersehne ich die kindliche Einfachheit. Solch eine, die vor Stunden noch derart präsent war, dass ich darüber gedonnert bin. Bumm. Vorbei. Bilder mit hochschwangeren, gebeugten Frauen erpressen meine Sinne. Gerade stehen. Späte Nachmittagssonne lässt den Sessel goldbraun glänzen. Als würde er glänzen. Ich erschaudere. Es ist so unfair, so unpassend. Langsam vernehme ich diese unumgängliche Ironie meiner Lage. Hysterie. Melodram. Ich muss kotzen. Realität umarmt mir das Herz. Ich muss kotzen. Zuviel wahrer Widerspruch. Meine Hände spielen aufgabenlos mit dem immer leichter werdenden Kanister. Herzschläge zählen, Magenschlinge lösen. Ziellos werfen die Blätter der alten Bäume Schatten auf das Gras. Wie lange kann die Wiese leben. Ich sage Guten Tag. Ich frage nach der Lösung. Hallo?! Der Geschmack frischer Herbstluft vermischt sich mit dem, von viel zu süßem Saft. Protestierend erzittert der Boden unter meinen Sinnen. Ich muss eine Lösung finden. Unweigerlich fallen meine Schultern beim Absinken des Kanisters mit. Voilà. .Ich bin ratlos, Herbst in meiner Brust - Abstrakte Schwierigkeit flirtet mit der Gegenwart. Ich räuspere mich zum hundertsten mal. Skeptisch mustere ich den Ledersessel. Ich wette, wir sind nicht die ersten, denen das passiert ist. Selbstermunternd gehe ich auf die abgewetzte Schuld zu. Ich nicke meinen verzweifelten Gedankengängen zu. Ja. Das Gras unter meinen Schuhen quietscht theoretisch. Ich setze den Kanister erneut an, ich brauche einen letzten Beweis. |
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