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para.gone.| Chade trommelt mit den Fingern auf die Platte des Chromtischchens. Sein Blick glänzt nervös über die tanzenden, zuckenden Gestalten, Gyrostabilisatoren, Orthoskins, Cybertittchen. Er switcht seinen Geruchbooster für das Millionstel einer Sekunde in den Bereitschaftsmodus - fuck, dieser Schweißgestank - Geruchsfilter aktiviert - initializing - und genießt den unterschwelligen Geruch unzähliger maßgeschneideter Pheromone, die in seine Sinne dringen. Begierde, Lust, Erregung, Männlichkeit, Aggression, Dominanz - fuck - und switcht das verdammt Gerät aus. Stellt fest, dass sich seine Hand zur dermalgepanzerten Faust geballt hat, flucht, schaut sich um. "Aenea!" raunt er das in sich gesunkene Mädchen auf dem Barhocker neben sich an, fummelt eine winzige Dosis Psyche aus seinem Fingerkuppenbehälter, schluckt, schluckt, schluckt, dabei ist das winzige Pillchen bereits verschwunden. Die Kleine schaut ihn an, mit diesem abgefuckt hohlen Blick, den sie immer drauf hat. Psycho, denkt er, aber das Beste, was der J. uns beschaffen konnte, nachdem Gab so höllisch abgefuckt ist. "Ja?" fragt sie in ihrer abgefuckt emotionslosen Kinderstimme. "Check mal, wie lang' Cube noch braucht. Ich will den abgefuckten Job endlich hinter mir haben!" Seine Augen - die Pupillen bereits ohnehin vergrößert - wachsen, schwillen an, drohen zu Platzen. Rohe Eier, fuck! denkt er, während er sich in der Spiegelung seiner Bildverbindungslensen aus den Augen einer Überwachungsdrohne betrachtet. "9 Minuten, 28 Sekunden, aber er ist gerade stehen geblieben und schaut einer Frau hinterher", klärt ihn das blauhaarige Kind, in drei verschiedene Überwachungsdrohnen des Stadtgrids gehackt, auf. "Oh fuck, der weiß doch, wie heiß das Ding ist. Wenn ich den in die Finger bekomm'...", murmelt er, denkt plötzlich an den Stahlskelettapparat. - "Bist du mit einer Wahrscheinlichkeit von 89% in 27,3 Sekunden bewusstlos, Chade. Mindestens", interveniert sie hilfreich. Im Hintergrund neoschamanistische Trommeln, Fucking Magiergedöns, denkt er, die Leute tanzen irgendwie anders, freier, ekstatischer, die Weiber lassen ihre Skinsuits fallen, switchen die Holoprojektion aus. Nackte Körper. Trommeln. "Chade?" - "Jo?" "Denkst du häufig, du verstehst Sachen nicht, denen du begegnest?" fragt sie und blickt ihn mit diesem abgefuckten Kalbsblick an. - "Kein Plan", erwidert er und checkt sein Com. Soll ich Cube anrufen, dass er seinen muskeldurchwachsenen künstlichen Arsch hierhin bewegen soll? "Wieso fragste das, Kleine?" Kurzes Zögern. Ungewohnt. "Ist das wichtig?" Er selektiert Cubes Nummer, bestätigt, loggt sich ins Datennetz des Blocks ein und grinst. "Immer." Freie Leitung, aber der Arsch geht nicht dran. Abgelenkt von so 'ner Pussy, weil er seine letzten Hirnzellen für Muskeln verkauft hat. Fuck. "Jetzt beantworte mir meine abgefuckte Frage!" hisst Chade, den Blick auf das Kind vor sich gerichtet. - "Sorry, war in Gedanken versunken." Zwei Blicke in die ekstatische Masse der halbnackten Weiber, ein Grinsen, eine implizierende Frage: "Woran haste denn gedacht, hm?" Sie blickt ihn aus ihren violetten Augen an. "Sag mal, kennst du dieses Gefühl, wenn du morgens aufwachst und nicht... weißt, was real ist? Was du geträumt hast und was wirklich ist und was nur Gedankengespinst unter dem Schleier unzähliger Sterne?" "Hey, Kleine, weißte, dafür gibt's Katerpillen. Brauchste eine?" Hässliches, gutturales Lachen, Augenjenseitederdeckerollen. "Hey, schon gut. Klar kenn' ich das." Gedanken an die heißen Bräute auf der Tanzfläche, in seinem Bett, alles Dank eines einzigen Chips. - Eine Augenkamera wird ausgewählt, angeswitcht, fokussiert. Anzügliches Grinsen. "Jetzt filtere dieses Gefühl heraus und versuche es auf... jetzt zu abstrahieren, auf unsere Situation, die Leute da und alles...", murmelt sie unsicher, Neugier in den Kinderaugen. "Fuck, ich versteh' nicht, was du von mir willst." Er versucht es, ehrlich, gefilterte Bilder von nackten Titten und dem geilen Geruch einer feuchten Pussy durchfluten seine Wahrnehmung. Schweiß tritt ihm aus den Poren, kaltes, geruchsneutrales Sekret; Schweißtropfen auf seinem Fingernagel. Als kleine Bächlein in dem leeren Shooterglas vor ihm. Auf ihrem Körper. Auf dem des abgefuckten Typen vor ihm. Auf seinen Brusthaaren. Auf ihren Titten. Auf seiner Stirn. Die Wirkung des Psyche lässt abrupt nach. Dann ein klarer Gedanke, "Meinst du, unser Gespräch hier erscheint dir wie'n abgefuckter Traum?" Drei Salven. Sturmgewehr. Ares Alpha ooder HK XM30. Er springt reflexartig auf, ein Sporn erscheint auf der linken Handfläche, eine Uzi XIX in der rechten. Fuck. Cube! Aenea blickt aus dem tiefschwarzen Wimpernkranz hervor, nickt, zwei in Stealth-Polymere gehüllte Kampfdrohnen erscheinen an ihrer Seite. "Nein, nur das, was ich sage." |
www.keinVerlag.de/123770.text| Anmerkung von para.gone: In Erinnung an all die gemeinsamen unterhaltsamen Abende und daran, wie die Grenze zwischen Realität und Fiktion verschwamm, als Gabs Schädelcortexbombe gewaltvoll hochging, obwohl ich zwei Armeen von Cyberzombies gemetzelt hatte, und ich fast hätte weinen können. Er hätte nicht drogenabhängig werden sollen. D³! |
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