Rufmord Version 2

Innerer Monolog zum Thema Stille

von  franky

*

Aufsatz 3

Rufmord, Totenstille. Stiller Rufer, Tod, lauter Mörder, ruf so laut du kannst.
Das Glück ist leise, aber Unglück schreit zum Himmel. Ich reiße den Neid nieder und baue mit den zerbrochenen Steinen des Unglücks ein neues Haus, um den Rufgeschädigten ein Heim zu geben. Es wird keine Totenstille geben, es wird geschrieen und getanzt.

Freudentänze, Freudenschreie, Liebesfreuden! Freudentaumel! Leise jammern die Rufgemordeten. An der Ecke steht ein Leierkastenmann und klimpert ewig die gleiche Melodie. Eine freudlose Totenmelodie.
Sein Ruf ist so klein, dass man ihn nicht ermorden kann.

Ich bin betroffen und trage auch Spucke im Gesicht. Die Tränen in diesen Gesichtern! Alles nur Spucke. Tod meinem Ekel, ich kotze dem Tag das Unbehagen an die Wange.
Sie lachen alle über diese meine Spucke, sie aber merken nicht, dass sie auch bekleckert sind!

Leise schleicht das Freudenhaus und schreit uns ins Gesicht: „Mörder!“
Tote können nicht spucken, aber rufen können sie.

ein erstickter Laut kauert vor mir, ich ersticke diesen Ruf.
Er fleht um Gnade! Was ist Gnade? Ich habe keine Gnade. Ich bin nicht Gott um Gnade zu verschenken. Der blaue Himmel nimmt das Unglück gnädig auf. Vielleicht gibt es Gnade wo es einen Gott gibt. Bei uns ist er nicht, da er hier kein Haus hat.

Die Stille ruft mich, werde sie ertragen. Ich poche auf mein Recht, das gut sein soll,
ein gutes Recht. Das Pochen klingt hohl und nichtssagend. Poche mit deinem guten Recht an ein Freudenhaus, da schlafen die nicht rufen können, weil es keine Gnade gibt.
Haben sie auch ein gutes Recht? Das eigene Recht ist immer das Beste.
Das Unrecht ist falsch wie die listige Nacht, mach die Augen zu,
dann kann es dich nicht stören.
Liege ich falsch?

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© by F. J. Puschnik

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