Bevor ich es wahrnehme, sind die Gedanken schon wieder ausgelöscht.
Es träumt sich nicht gut mit so wenig Eindrücken.
Eingedrücktes wird zum Abfall und landet auf dem Müll.
Es wird zeit, der Tatsache in den Rückspiegel zu schauen.
Schmetterlinge die übers Messer springen,
haben schon öfters den Kürzeren gezogen,
finden sich aber immer hinterm Liechterbogen.
Meine Gedanken reißen Wunden auf,
sie stochern im offenen Leid,
sind für alles Andere nicht mehr zu gebrauchen.
Nicht du bist schuld, dass der Frühling wieder ruft,
es sind die weißen Birken vor deinem Haus.
Und mein ungeduldiges Herz mit seinen Flügeln.
