Linke Hemden flattern
über Wochen auf der Wäschespinne,
wenn ein Regen auseinanderfällt.
Und aus Fenstern stürzen Fliegenpflaster
voll mit Flügeln,
und die Jahrestagsgeschenke, welche
nicht mehr in die Tiefe reichen.
Nicht mehr
über wunde Wangen kommen,
um den Ausschnitt zu erreichen,
und ein frischgerissenes Kalenderblatt.
Bleiben blutverschmierte Hundeleinen,
die auf feuchte Hügelketten schlagen.
Bleiben Katzen,
die in hohen Bäumen warten.
Bleibt die Wärme solcher Hände,
deren Wärme für ein Leben bleibt.
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