Blicklos hebst du deine Finger. Du wolltest etwas sagen. Ich drehe mich um und starre eine Weile an die Wand. Raufasertapete, bildlos. Du machst drei Schritte auf mich zu, wendest abrupt.
In der Küche lässt du Wasser laufen. Geschirr klappert. Es riecht hier ein wenig nach Herbstwald.
Mit einem Seufzen greife ich nach meinem Tabak. Drehe, den Filter im Mundwinkel, die Hände zittrig. Die Streichhölzer sind leer. Leise fluchend verlasse ich unsere Wohnung. Du bemerkst nicht die zufallende Tür, lauschst nicht den hastenden Klängen meiner Schuhe. Ich habe den Schlüssel nicht mitgenommen. Und die Klingel ist schon seit Monaten kaputt.
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Kommentare zu diesem Text
Melancholic. (31)
(03.11.08)
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