Geheimnisvolle Schriftzeichen,
Hunde ,
die ihr Revier markieren,
anthrazitfarbene Raumschiffe
auf riesigen weißen
Bildschirmen
ein Flimmern.
Scotty!
Im Wüstensand fremder
Planeten versunkene
Pyramiden,
angefüllt mit
mumifizierten Toten,
die blaues Leben scheinen;
Gräber, zu denen
ein multimedialer Stadtplan
den Weg weist.
Propheten
in lustigen bunten Tüchern
schreien in
grelle Phospornächte
ihren Hass
und ihre gleichgültige Arglosigkeit.
Die das Volk liebt.
Terminator-Denken
ist vernetzt in
die Post-Industrie-
Melangerie.
Körperschnitt.
Glitzerndes Stilett
in zittrigen Händen.
Tiere,
die ihre Angst
vor dem Tod entdecken
und sich selbst zerbeißen,
den blindwütigen Selbsterhaltungstrieb
zelebrierend, weil
all das ausweglos,
sinnlos erscheint
unter der bleichen Sichel
der automatisierten Sonnenaufgänge,
silbern wie der Mond.
Denken als
Selbstzerstörungsfaktor;
Sex wie eine
Waffe gegen das Leben.
Liebe ist
ein austauschbares Emotionsmuster
wenn alles
und jeder
entbehrlich geworden ist
endlich.
Ich reiße das
Fleisch meines Körpers entzwei,
um zu sehen,
daß da Blut ist
und Leben und
ein Herz pulsiert;
um dann
elend im Morast
der Isolation der Toten
zu ersticken in
einem monströsen,
eitergelben verseuchten Blutschwall,
stinkend wie Gorleben.
Eine Granatenmenstruation,
die den Krieg
in mir birgt.
Die Zeichen verschwimmen
vor aller Augen,
werden transparent;
Worte werden wie in
Steinbrüchen gebrochen, zermahlen,
betoniert und gepflastert.
Das rohe Fleisch
begräbt
die Nutte, die
wußte, wie hoch der Preis ist.
