Zeichen bogen sich ins Bild.
Sie trugen zu viel Schnörkel.
Ihre Töne stolperten mein Fass über
und spuckten so anmaßend dicht übers Papier,
dass selbst im Zeilenzwischen
kein Auge trocken blieb.
Das einst so große Solitär,
schrieb zu viel Honig in den Himmel.
Es stahl der Lüfte Blau.
Vom Höhenwind zerfressen,
treiben schmale Kondensstreifen
am entpuderten Horizont.
Kein Tränenkranz ziert meine Wimpern.
Du schwindeltest sie frei .
Leersilbig sortiert dein Hoffen fehlenden Ausdruck.
Die Feder des Fluges fällt.
Gedanken bitten zur Andacht
und Worte zu Tisch.
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Kommentare zu diesem Text
Elias† (63)
(21.12.06)
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StefanP (58)
(21.12.06)
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myrddin (47)
(21.12.06)
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