[Antifiktion.]

Gute zehn Pfund Vorhänge, altrosa, Kord, spalieren das Hereindämmern eines zornigen Morgens. Draußen dämmert’s, hätte Kordula gejauchzt, wäre sie anwesend; es dämmert schon!, hätte sie gejapst, hätte die Gardinen ein wiederholtes mal fest aus der Geometrie der Fenster gerückt, hätte nach der Gießkanne gegriffen und einen Schwung Wasser in die Fuchsien geschüttet; hätte ein wenig im Licht gefingert,  sich auf dem Absatz zur Nordwand gedreht, mit einem lauten, inbrünstigen Ratsch  ein Kalenderblatt von den Ringen gezogen und gerufen: Was für ein wunderbarer Tag!, obwohl das Wunderbare weniger in den Witterungsverhältnissen des Tages zu suchen war, als eher Geste, kläglicher Ausdruck positivistischer Verzweiflung. Wer genau hinsieht. Die Kakteen brauchen kein Wasser. Nicht im Winter. Nichts mehr hier riecht nach Kordula und, wer den Wahnsinn lange genug und mit der nötigen Disziplin fürs Große eingeübt hat, hört nun ein dunkles Raunen der Eisblumen im Fenster. Januar. Noch gestern am späten Abend hat Kordula ihren kleinen Koffer gepackt, weg. Zur Tür hinaus gestürzt in den unseligen Guss Winter und: fort. Waela hört. Waela sieht. Waela gähnt nicht, atmet zögerlich, schnappt im blauen Gefecht zwischen Schlaf und Wachwerden nach Luft, räuspert sich bei nach wie vor geschlossenen Augen. Waela hat sich an Nacht und Traum überhoben und greift nun mit halbwacher, halbzerdrückter Hand an ihr Rückgrat. Au.

Dass Kordula nicht die nötige Kondition, die erforderliche Konstitution für Waelas Verrücktheit haben würde, bedachte ich seit Anbeginn unseres Zusammenwohnens. Eine Vorahnung. Indes Waela sich über sich hinaus steigerte, zu jeder Stunde sich und ihre Welt aufs Neue potenzierte, wird Kordula instabil über ihre gesamte Person.

Tagebucheintrag: K. verfällt.

Begann zu zittern, begann einen nervösen Tick zu entwickeln, zuckte mit dem linken Augenlid, benutzte gehäuft Flickwörter, zerbröselnder Wortschatz, fiel häufig in den Zustand überdimensionaler Angst, begann zu stieren. Aus Kordulas Händen fielen Gegenstände, die nicht dazu bestimmt waren zu Boden zu fallen. Kordulas Hände spielten einst Klavier, spielten Schubert, spielten Mozart, spielten Partituren, die an große Dichter, an große Menschen denken ließen. Seit sie sich die Hand, eins dieser ihrer begnadeten, auszubildenden Pianistenhändchen zerschnitten hatte, da sie ein Glas zerdrückte, seither, spielt sie nicht mehr. Noch heute kleben Blutflecken am Klodeckel. Kordula rannte mit ihrem roten Pfötchen ins Badezimmer, kotzte eine halbe Pizza in Orangensaft ins Abwassersystem einer Stadt und brach kreidebleich unter zwei Sparglühbirnen zusammen. Ein unschönes Bild. Waela hätte nicht lachen dürfen. Aber Waela ist Waela, nicht ausrechenbar, eine diabolische Kindsgestalt und, in dem Augenblick mochte sie das gesamte Zimmer mit ihrem Wahnsinn ausfüllen. Lachte. Lachte wie eine Irre. Wer aus Waela versucht die Wurzel zu ziehen, verrechnet sich. Hebt sich einen Bruch, Bruchrechnen vs. Wurzelziehen, Waela ist ein unentwegter Stilbruch, eine Beleidigung für jegliche Normalität. Ich habe Waela ins Gesicht geschlagen. Für einen Augenblick hört sie auf zu lachen, dreht langsam den Kopf, sieht mich an mit überbordenden Augen, mit einem Gesicht, das selbst ich  an Waelas Ort für Gesichter noch nicht gesehen habe. Es sah tatsächlich entrückt aus. Still. Als hätte sie gerade eben nur innegehalten, um zu lauschen, um hinzuhorchen in welchen Attributen sie sich noch befähigt findet sich zu steigern. Weggetreten, zurückgetreten, um dieses Gesicht, Sammelsurium animalischer Kunstfiguren, vorzuschicken. Waela, habe ich leise, habe ich tastend gesagt; Waela, hilf mir Kordula vom Boden aufzuheben, sie ist schwer. Waela hat mich angestarrt, die Augen zusammengekniffen wie eine russische Zarin, hat gewartet. Mit diesem, im Hintergrund schwer beschäftigtem Gesicht mich abgewartet. Dann gelacht, ein Lachen, das aus fernen Horizonten heranrollt und heraustritt in der Plötzlichkeit einer Springflut; noch keinen Menschen habe ich je auf diese Art und Weise lachen hören. Waela macht mir zum ersten Mal Angst.

Tagebucheintrag: Spiegelscherben
hier geht noch alles zu Bruch
paranoid


Ich habe Kordulas Oberkörper vom Boden hoch gezerrt, ihren gewirbelten Rücken an den Badewannenrand gelehnt. Habe ihr drei Kissen unter die Füße gepackt und einen nassen Fetzen auf die Stirn gelegt. Am Kordulahals klebt Kotze; ich wische die erbrochene Pizza mit Klopapier weg, rede laut ins Kordulaohr, kneife ihre teigige Wange. Kordula kommt augenblicklich zurück, macht ein manierlich gestaltetes Lächeln in ihr Gesicht. Kordula ist ein höflicher Mensch. Kommt mit kleinen verwackelten Schritten von weither; in ihrem Haar knittern noch Fetzen jener all zu plötzlich aufgekommenen Ohnmacht, in ihren Augen flackert der letzte Rest eines Gewitters. Kordula rückt sich zurecht. Guten Abend.

K. sitzt am Tisch. Hat sich erholt. Hat sich eingeholt mit ihren kleinen Füßen, die nicht gebaut sind für ein unwirtliches Gestein wie Weala. Waela hockt ebenfalls am Tisch. Ich habe Waela dazu überreden wollen, sie solle ins Bett gehen, es sei spät. Waela ist ein Nachtmensch, eine teuflische Eule: es sei früh, entgegnet diese und wirft ein genaues Aug auf Kordula. Waela entschuldigt sich. Entschuldigt sich mit ernsthaftem Gesicht für ihren Auswuchs. Was Waela und mich betrifft, so schreibe ich in Großbuchstaben auf ein Blatt Papier: Argwohn. Wo nimmt sie nun diese Ernsthaftigkeit, diese verdächtige Klarheit her, das frage ich mich und noch während ich Tee in Kordulas, Waelas und meine Tasse schütte, sehe ich aus dem Augenwinkel, wie Kordula bereits den siebten oder den achten oder den neunten gehäuften Teelöffel Zucker in ihre Tasse schaufelt, die Hälfte bei ihrer zittrigen Hand über den Tisch, auf den Boden wirft und Waela mit aufgerissenen Augen anstarrt. Waela fixiert ihre Tasse und atmet konzentriert wie ein Vieh das im Sommergebüsch auf ein ahnungsloses Beutetier lauert. Waela ist abwesend. Waela ist sprungbereit. Der Raum droht erneut aus den Fugen zu geraten, Waela droht erneut ein Zimmer in die Luft zu sprengen. Ich schaue Kordula an, schaue Waela an, versuche in den Nischen meines Kopfes einen Satz zu finden, der dem Augenblick gerecht wird. Man verrechnet sich in diesem Haus ständig. Der Sekundenzeiger der Uhr mutiert zu einer Windmühle, ein Uhrwerk schwillt an zum dröhnenden Fabrikskörper. Ein Geschwader an Uhrwerken, der Wahnsinn versteht es ein Vakuum zu erzeugen und dabei einen Höllenlärm zu verbreiten. An der Rampe: Waela. Im elektrischen, im gewürfelten Licht zusammengedrückte Brustkörbe. Waela zerreißt mit einem Satz, mit einem wilden Armschlag die angespannte Stille, brüllt; Kordula hält ihre Tasse mit beiden Händen fest, verkrampft, reißt die Augen noch einen Ton weiter auf, zittert am ganzen Leib. W.: Babasının burnundan düşmüş!, babasının burnundan düşmüş, ich will Tee trinken, Hurensohn! Waela beugt sich über ihre Tasse, sodass ihre Nasenspitze beinahe den Teespiegel berührt: flüstert, beschwört; ihr Gesicht begeht den Wandel zur grimmigen Fratze. Schnaubt wie ein Tier. Lacht barbarisch, Waela wird groß wie ein Komet. Barbarisches Licht. Waela das Vieh.

Tagebucheintrag: Kordula geht
damit Waela nun endgültig verrückt werden kann
Waelas zerschnittene Hand verbunden

Eisblumen verschleiern den Morgen.




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