Verschrumpelt weicht der Tag
aus meinen Augen,
die groß sind und leer
von dem Schlaf, den mir
das Ticken deiner
Armbanduhrgeraubt hat.
Tomatensuppe.
Im Fernsehn nur Tatortquizdramen.
Zerschnitten fallen meine
Worte auf den Teppich,
neben die Holzbausteine,
Kiefer, Eiche, Ahorn, Ufer,
die ich Nachts in den Kamin werfe,
Zitroneneis.
Im Nachbarfenster nur Pseudoidylle.
Verwegen schreitet die Nacht
zu Taten, die witzig sind,
und dunkel, und von jenem Rot,
dass nur Wein in Essigfässern
erlangen kann, und ich betrinke mich
an uns, 1000x - und vielleicht auch einmal zuviel.
Dann falle ich vom Glauben, oder nur
von einem Ast. Über mir eine Riesenleinwand,
eine Romanverfilmung.
Die Unsterblichen.
Motten für eine Nacht.
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Kommentare zu diesem Text
hard.pray.care (23)
(23.01.08)
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manchmal ist eigentlich immer nur Mittwoch morgens...an allen Wochentagen die auf Tag enden sicherlich nicht...:)
Aberfreut mich dass Du irgendetwas damit anfangen kannst. Danke
