Nicht jeder Stein
ist rund,
gewölbt, wie das Gehirn,
er trägt Erinnerungen
aber,
in fester Form,
wie einen Seufzer,
in dem die Träume schlafen,
mit Bögen eines Marmorarchitravs,
in dem die Stunden
wie helle Glocken klingen.
Nicht jeder Kreuzgang
ist verbrüdert,
ein Gang, der alle Sinne trägt
und leise Hoffnung
in das Gebet zur Morgenstunde legt,
mit Worten einer schwarzen Kutte
in der die Zeit
wie taube Stimme tönt.
Die Tränensäulen
haben keinen Sockel,
das Kapitell ist rund,
ein Apfel
aus dem Paradies
und keine Engel wachen an seiner Seite,
da Gott die Erde
längst verließ
und kein Gebet
macht, dass er schreite
auf diesem E r d e n g r u n d.
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