In Wolkenschatten matter Sonnenjahre
altert ein leergefegtes Herrenhaus.
Nur Rabenvögel ziehen ein und aus,
benisten Eichenholz und bilden Paare.
Die trüben Teiche bieten keinen Spiegel,
seit Leichentücher über Leinen hangen
und ihre stillen Wasser Alles schlangen.
Vor stolzen Türen rosten fremde Siegel.
Die Krähen bleiben, leben monogam.
Nicht wie der Herr, der Mond und Sterne nahm.
Ich seh ihn, hinter Staub und Fenstern, gehn.
Die Schritte werden schwer, die Beine lahm,
doch halten nie. Nie wieder bleib ich stehn –
ich weiß, er hat mir ins Gesicht gesehn.
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