Er sänftelt seifig vage Worte,
dass sie reingefühlig wirken,
erzählt vom Fernweh vor der Pforte,
vom wundgeliebten Wärmenest,
von Frühlingsherzen unter Birken.
In blauen Mädchenblusen pocht's.
Sein Docht kocht auf und hinterlässt
paar Straßen Milch im schwarzen Loch.
