Postmodärme Romantik

Entfremdet lässt er blasses Wasser fließen
und sehnt sich nach der neuen Wiederkehr.
Im Reihenheim denkt so wohl keiner mehr?
Sein Okenglas schweift über gleiche Fliesen
und haftet just am Pack Toilettenpillen,
aus dem es fürchtelwärmend bläulich strahlt,
als wären sie mit Fernwehduft bemalt.
Ein Tab hinein! Es wirft dort unten Rillen,

die eingemachte Farbe schwimmt sich frei,
erblüht und flattert aus dem Schüsselmund
und frisst sich in die müde Luft des Raumes,
ja, plötzlich schimmert alles wütebunt.

Nun spülen! Das Elysium des Traumes
verschwindet gurgelnd schnell im Schäumeschlund.
Erneut vorbei.