An der Scheibe prangen Klirrgewächse;
deine Fingerspitze zeichnet dort
Punkte, Striche, Münder, schon komplexe
Wundgesichter.
Du wischst all das fort,
aber meinst, es schimmert weiter,
schwach,
auf dem stillen Glas; du siehst es noch.
Federfrostig
und gedacht und flach
scheint die kleine Welt im Rahmen
doch.
