Funkdurchgepulste Spargehirne jodeln
ob jenes Gros an Gaben unterm Baum,
erlohte Egos stieben, strudeln, rodeln,
es fehle nicht an munterem Speichelschaum,
wie ausgelöscht harrt fern der Geist des Ganzen,
was war da noch mit Krippe, Kind und Gott?
Passt davon nichts in die verschlemmten Ranzen?
Man dippt sein Fest ins Flickwerksinnkompott,
paar Scheidungsväter pinseln auf Pakete Vom Zahleaugust. Für Dezembertage.,
auf Märkten schwingt die Ho! Ho! Ho!-Machete
im Oh-Oh-Ohr. So singt die Weihnachtssage:
Ach, Cappes-Cola-Kerl mit Bart, beschere
den Drohnenpark voll zuckerkranker Leere!
