Man stelle sich nur einmal vor,
der Tod,
er wäre quicklebendig
und wohnte im verschlossnen Zimmer nebenan.
Nur dann und wann,
da würd er quenglig und wollt,
ihm würd die Türe aufgetan.
Dann stünd er da mit seinem Koffer
voller Bomben, die Sense –
ein Relikt aus grauer Zeit.
Und wohnen würde er nicht
in den Katakomben, auf seiner Reise
wär er Staatsgast Nummer eins.
Gebiss und Knochen klapperten beflissen,
er trüge schwarz mit grau meliertem Haar,
säh Mensch und Welt schon innerlich zerrissen,
kein Sinnen schiene ihnen zu bizarr.
So lebt, wo Starrsinn keinem Flusse folgt
beharrliches Erspriessen des Todes Sinnen
eng verschlungen mit dem Leben
und keine Macht der Welt
wird je ihm Widerrede geben.
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