Auf alternden Baumstümpfen
Errichten wir Altäre für die Ahnen unserer heutigen Taten
Und in die weißgeglimmten Wipfel
Hängen wir die erbeuteten Waffen –
Wahrhaftig Denkmäler unserer ungewonnenen Schlachten.
Und beginnt die Entweihung
Zerbrechen die alternden Eichen
Und ergrünen die steinernen Stelen vom Moos –
Bald schwinden selbst die bronzenen Runen
