Ein glattes Laken, kühle Gedanken.
Dann treiben Fetzen unter dem Türschlitz hindurch
und klatschen auf mein Gedankenmeer.
Schmutz fällt auf das blaue Unendlich
meines Es ist Sonntag.
Das Trommeln draußen reißt die gespannte Stille
meines NurIchZeltes ein.
Graus ist es draußen.
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