Du pumpst
trotz allem.
Du nickst
und hämmerst
wie mit Boxhandschuhen
Nägel
in den losen Strahl
der Zeit.
Im Glauben
mir die Welt zu schenken.
Im Glauben
mich nach Außen zu beschützen,
haust du auf den Busen ein.
Weckst du
müde Winter auf.
Schreist du mir den Zeigefinger
von der Lippe,
der bloß wollte,
dass du schweigst.
Dass die Schlägereien
und die 80 Jahre
langen Böllerlunten
endlich enden.
Und dein Schwärmen
von dem Endsieg
in der letzten Runde
eines kleinen Tropfens
Blut.
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Kommentare zu diesem Text
mountains (36)
(15.08.17)
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