Die Straße liegt verlassen vor mir. Irgendwo hier muss der Kiosk sein. Im Mund schon der Geschmack dieser Säuerlinge, der alles zusammenzieht. Erinnerungen! Aber kein Kiosk weit und breit. Wo gehen die Kinder denn heute nach der Schule hin?
Ein alter Mann kommt mir entgegen, in der Hand eine volle Alditüte.
„Gab es hier nicht mal einen Kiosk?“
„Einen Kiosk? Klar, aber das ist doch schon … Das wissen Sie noch? Sind Sie von hier?“
Ich erzähle. Nichts Orignelles, aber der Alte schaut interessiert und lächelt.
„Die Schule? Die gibt es auch nicht mehr. Hier gibt es kaum noch Kinder. Und die fahren alle in den nächsten Ort. Sie sind hier mal zur Schule gegangen? Wie heißen Sie denn? Maurer? Da hatte ich mal einen in meiner Klasse.“
„Aber vom Alter her …“, meine ich.
„Weiß ich doch, Maurer! Ich spreche von meiner Klasse als Lehrer Lehmann.“
„Sie waren Lehrer? Sie waren …“
„Lehmann, Geschichte und Sport …“, meint er.
Stille.
Dem Alten wird die Alditüte schwer.
Und dann schaue ich diesen Mann an, der mal Lehrer Lehmann war. Ich erkenne ihn nicht, und ihm geht es genauso. Es gibt hier keine Schule mehr, keine Schüler, keine Lehrer.
„Nein, kein Kiosk“, murmelt der Alte und läuft gebückt an mir vorbei mit seiner schweren Alditüte.
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