Ein Poetendilemma

Mögen meine Fingerspitzen
durch den Arm zum Kopfe flitzen
und gar viel von dem stibitzen,
was er gerne sagen möcht –

mögen sie sich schwungvoll winden,
Bögen, Striche, Punkte binden,
auf Papier sich rhythmisch finden,
bis der Kopf sagt: So ist’s röcht!

Festlich wär’s! Doch leider ranken
über Stil- und Zweifelsschranken
nur die kleinsten, reichlich schlanken
Worte sich zum Versgeflöcht.

Deshalb wünsch ich nur das Eine,
dass ich nicht mehr schrei und weine:
Wär ich Büchner, Rilke, Heine!
Wär ich Busch! Wär ich doch Bröcht!