Silben landen wie geschwemmtes Treibholz,
ordnen sich nur oberflächlich ein,
wollen erst nur angekommen sein.
Suchen fleißig ihren müden Stolz.
Fahrig schlängelt sich ein Farnkraut,
wo die Worte keinen Weg mehr finden,
ehrlicht demutsvoll Gedanken winden.
Der Ängstlichkeit die schmucke Hütte baut.
Wo ist ein feiner weißer Strand im Süden?
Will mich herzlich dort mit dir vergnügen.
Niemand schaut uns bei den Spielen zu.
Kleinigkeiten suchen in den Lügen,
heimlich schlagen sie empfindlich zu,
wollen tüchtig groß sein so wie du.
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