Stumm und bang

Am heutigen Tag träumen Menschen von seltsamen Dingen,
Gestalten aus Lumpen und federzerzaustem Gesang,
selbst dort, wo der Hoffnung die Flucht vor Verzweiflung gelang,
beginnen die Sorgen ins Morgen der Nacht vorzudringen.
So kommen und gehen Ideen, so kamen und gingen
auch letzte Gedanken, die Sonne verlor ihren Rang,
verloren selbst lauschen schon Sterne dem eisernen Klang
der Glocken, die mitten im Weg auf der Straße zerspringen.

Es wollen auf Rollen sich jene in Sicherheit bringen,
in deren Gefühlen das Nichts einen Fetisch umschlang,
verwilderte Sinne versperren den Hinterausgang,
am Vorderausgang aber liegen Visionen in Schlingen,
die übrige Welt nämlich fällt ein auf gräulichen Schwingen,
das Dunkel wird neblig, das Blut kocht dafür mittenmang,
dazwischen erwarten ihr Recht sich das Yin und das Yang,
ihr Wert allerdings lässt sich nicht vor der Reife erzwingen.

Die ewigen Weiten erhoffen sich leise Empfang,
im Übel der Enge bewahren sie zwar diesen Hang,
doch weniges nur, was sie außer der Ölung empfingen,
verfaulte Erwartungen, brütend in sinnlosem Zwang
und schimmliger Erdung, knietief in vergorenem Tang;
die Ränder der Sender verglühen in flehendem Singen.

Nun folgen auch Hüter nurmehr ihrem inneren Drang,
in dem selbst die Worte an eitrigen Auswüchsen hingen,
wie Tautropfen kleben in Fieber versunkenem Ringen
die taumelnden Sätze frenetisch genetisch am Strang
des herben Verderbens, das keinen Entwürfen entsprang
und schließlich wünscht nur das Gewissen noch gutes Gelingen.