Slowachim Low stolziert zu Mikrophonen. Vier Mille jährlich zählen bloß!, denkt er
und schilt loh: Stopft euch die Kritikkanonen!
Mein Plan! Das Ganze!, kracht bedeutungsschwer. Na schöön, wirr schpiielen manschmal wie die Rinder,
doch - holy cow! - dank Bovid-Impfung klappt's -
verdammt! Die Dope Control! My Gurkball-Kinder!
Spritzt sauberen Urin ein! Ratzefatz!,
verlässt er panisch das Bonmot-Podest;
beim Rennen fallen Karten aus der Tasche: Dein Boyfriend-Whipclub!, liest der Mob verdutzt -
Low blökt: Dass jääder doch vom Feinsten nasche!
Klar, dass man da nicht Ulis Meat verputzt...
Der deutsche Fan - ein typisch tumbes Schaf -
zahlt für den Pfusch der Elf brav Schauestrafe.