Einst

Einst war es einsam auf der Heide,
sie strotzte schier vor Einsamkeit,
es wuchs dort Erika, Getreide
wuchs dort noch nicht zu jener Zeit.

Zwar gab es Schnucken auch schon, beide
vertieft in die Vergangenheit
und in Erwartung einer Weide,
doch führte das da noch zu weit.

Auf solchem Land, so blank wie Kreide,
gab es nicht Not, noch Wut, noch Leid,
nichts stand mehr auf des Messers Schneide.

Der Himmel war noch hoch und breit,
es gab noch Raum genug, Entscheide
vertagten sich nach der Devise: nur kein Streit.