In den toten Winkeln treiben teppichgläsern Stulpen,
tanzen Baumgewächse um ein schaumgesäugtes Kalb,
fast verödet glänzend, doch direkt und unterhalb
spielt der Wind mit Karten oder ausgebrannten Nulpen.
Im Gehölz der Bronchien frönt ein Schläfer seinem Alb,
dicht umringt von freigesetzten, überreifen Tulpen,
auf der Landschaft tönt sein abgezerrtes Echo falb.
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