Friss meine Sahne, ich bin potenziell ein Schlangenwürger. Ich bekomme Teufelshormonausschüttungen, wenn ich das nur niederschreibe. Der Hypothalamus expandiert und – aber nein: das ist nicht mehr von mir. Was heißt auch: Ich?! Es könnte dein Hirn sein und ich würde es nicht merken; oder das von Gott, des Herren Kopf auf dem Schafott.
Der Tannenmann steht an der gekippten Tür und nickt mir zu.
Ich klebe die Löcher zu, mit kleinen Punkten versuche ich, ihnen auf die karzinogenen Leiber zu rücken, hier ein Punkt, da ein weißer Punkt. Weiß. Es muss ein Weißer sein. Und die Löcher werden immer mehr. Irgendetwas in dir entscheidet sich dafür. Drechsle das Gold durch das Rot zu Schwarz.
„Das Ausgraben der Leichen gestaltete sich langwierig und schmutzig – es hätte auf grausige Weise poetisch sein können, wären wir Künstler und nicht Wissenschaftler gewesen.“*
Hatte mir noch gefehlt, dass die Welt aus ihren erektilen Brüsten laktiert. Nur „Träume sind älter“.* Das sind die Dämonen, die an uns fressen. Die Geister in unseren Köpfen, die materialisieren. Was wir sehen, wenn wir in die blinde Nacht schauen. Das Leben als Übersprungs- oder Ersatzhandlung. Wer macht schon das, was er im Grunde seines Herzens wirklich will. Stattdessen werden unsägliche Dynastien von Krüppeln und Monstern gezeugt, Häuser gebaut, Karrieren lanciert.
Ich will nachts durch die Straßen laufen, ich will meine Gegner vertilgen und dessen Lebern essen, ich will mit Tieren vögeln und unzählige kleine Menschen produzieren, die mir gehorchen müssen.
Keine gute Tat bleibt ungesühnt.
Wir sind wie ein Asteroideneinschlag so hell, so schnell, und fortan vergessen von der nunmehr bewusstlosen und vergangenheitsfernen Welt, die wir waren.
Und daraufhin behaupten sie Atheisten zu sein und leben auch so, aber wenn es an das Sterben geht, fürchten sie sich vor dem Jenseits und den personifizierten Gräueln ihrer eigenen Vergangenheit, denen sie gegenüber zu treten haben werden.
Das Universum ist extrem zu kalt.
Für Menschen.
