… dass es ein Unter-dem-Ich sein, ein in der Folge davon empfundenes, nicht länger Über-das-Ich hinausreichendes und einem bestimmten Wert zuzitterndes, oder sagen wir besser, - dass es ein Zurückticken aller inneren Uhren gibt, weiß jene stets hoch Stehende nicht. Die Gipfel, ihre Gipfel, gewölbt und gemacht aus dem biegsamen und doch festen Stoff ihrer Seele, sind Ich verseuchte Plateaus. Die dünne Luft jener Gipfel ein selten von Schwermut und Schweigsamkeit durchdrungenes Ideal …
Es war ihr Krieg gegen einen Schwerpunkt, der doch nicht, wie man meinen könnte, zu einem Leicht, oder gar einem Geistpunkt wurde, nein, er verkam zu einem Schwertpunkt. Einem Punkt, der Übergehen muss, wo es doch von Not wäre zu Übersteigen, um hinab zu finden ... sie war nie groß!
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Kommentare zu diesem Text
Hilde (62)
(20.04.21)
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