Die Wolken ziehen tief;
der Hut, der hängt mir schief;
ich pfeif´ ein lustig´ Lied ganz sacht
und spring´ heut´ Mittag in die Nacht.
Mein Schimmel galoppiert
ganz weiß und ungeniert
so über Stock und Stein
und bricht sich die 8 Bein´.
Und reit´ ich in den Himmel
mit arachnidem Schimmel,
dann donnert es und grollt,
als hätt´ es Gott gewollt.
Ich knipse dort das Licht mir an
und schaue, was ich sehen kann
an Heiligen und Sankten
und märtyrhaften Tanten.
Schön, schön, gut, gut, die sind gar fein;
ich gieße mir ein Glässchen ein
und noch eins zum Verdauen,
bevor die mich verhauen,
weil ich über die Stränge schlug,
als ich des Gottes Sohnes frug:
wo geht es hier zu Nagel und Holz;
er antwortet´: mach´, dass du abkommst,
Butzescholz.
Das war gar ungeheilig;
so machte ich mich eilig
von dannen wieder und schnell weg.
Ich dachte mir: Du eitler Geck.
Ich zimmer´ mir mein eignes Holz,
da bin ich auch allein für stolz
und häng´ mich dran von Zeit zu Zeit,
vielleicht hält es die Ewigkeit.
Die Wolken ziehen tief;
der Hut, der hängt mir schief;
ich pfeif´ ein lustig Lied,
denn das ist mein Abschied.
