Alle 14 Texte von CoraLie

Das Meer ist stahlgrau gefärbt. Nur das Dröhnen des Schiffmotors ist zu hören. Keine Möwen. Das für mich charakteristische Gekreische der Möwen fehlt. Die Szene scheint dadurch surreal, fast so, als würde kein Geräusch existieren, ein...

Montag: Ich bin sehr müde, habe wenig geschlafen. Die Woche beginnt voller neuer Vorsätze. Diesmal mache ich alles anders. Diese Woche wird so viel besser. Ich habe mir bereits gestern DEN ultimativen Diätplan erstellt und dies dauerte bis...

Mit müdem Gesicht blicke ich mein Spiegelbild an. Ausnahmsweise habe ich geträumt und so langsam kehrt die Erinnerung daran zurück. Die Träume schienen meinen Verstand überfordert zu haben, trotz sieben Stunden Schlaf bin ich einer erneuten...

Ich verliere mich selbst. Meine Identität. Mein Facebookprofil starrt mich an, als wolle es mir sagen: das bist nicht du. Melde dich unter einem neuen Namen an. Samantha. Sammy. Sam. Benenne dich überall um. Dein alter Name passt nicht mehr zu...

Ich laufe durch den grauen verregneten Abend, in der Hand meine blaue Ikeatüte voller Pfandflaschen eines ganzen Monats. Die Nettomitarbeiter schauen mich verhasst an, wie kann ich es wagen, eine Stunde vor Ladenschluss noch einkaufen zu gehen....

Mit Müh und Not habe ich einen Parkplatz in relativer Nähe zur Sparkasse ergattert. Relativ, weil es immer noch circa 500 Meter zu laufen waren. Und dummerweise kostet dieser Umweg auch noch 3,75€, da ich ein Konto bei der Commerzbank habe.....

Ich strecke meine Hand aus, warte, dass du zugreifst und dann renne ich mit dir fort. Durch die Sahara-Dünen bis ans Meer. Der Sand klebt auf unserer Haut, reinigt uns von allem, was uns davon trennt, im Paradies zu bleiben. Irgendwann, es...

Meine Lakritzenergydrinkdose ist leer. Ich zerknülle die Dose und werfe sie gegen die Wand. Ein Rest Energydrink gesellt sich als weiterer Fleck auf meiner Tapete. Aus dem Muster kann man Jesus sehen. Oder einen Panda, falls der Beobachter nicht...

Stillschweigend wie so oft sitzen wir nebeneinander. Du spielst an deinem Lippenpiercing mit den Fingern deiner linken Hand, in der rechten hälst du eine Zigarette. Ab und an ziehst du, aber den größten Teil des Tabaks lässt...

Die erste warme Sommernacht in diesem Jahr verbringe ich damit, ein Hochhaus zu suchen, um auf das Dach zu gelangen. Einige Hausfriedensbrüche und verärgerte Bewohner später (wer will auch schon um Mitternacht geweckt werden, um...

Smalltalk „Wie geht es dir?“ Ich möchte mir die Haut vom Fleisch reissen, sämtliche Nerven mit Nadeln durchbohren, mich in Salzwasser baden und mit Alkohol übergießen. Ich will mir die Muskeln verätzen, die Sehnen...

Wir sind die Generation, die nicht kochen kann. (Nudeln machen ist auch kochen und eigentlich ist es doch auch egal, was wir essen. Hauptsache billig und lecker. Und viele E-Nummern, die sind so nahrhaft. Yammi!). Wir sind die Generation, die...

Prinz Pi und ich fahren durch die Dunkelheit und den kalten Novemberregen. Die Scheiben beschlagen und nehmen mir die Sicht. Die Ampel ist rot. Ich stelle mir vor, wie ich auf die Autobahn fahre, beschleunige, das Licht ausschalte und das Lenkrad...

Der Regen fällt in langen fliessenden Bewegungen über die grünen Hügel. Wind zeichnet Strukturen in den nassen Vorhang. In der Ferne ist eine schwarze Gewitterfront zu sehen. Leises, drohendes Donnergrollen erfüllt die...