Alle 121 Texte von unangepasste

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zuerst veröffentlicht im Januar 2022

09.01.: [Deine Haut]
, Text
| 38 138 2 2 |

Deine Haut / noch immer Landkarte / aus alten Tagen. / Ich nehme den Weg / am Fluss und gehe mit den Fischen. / Ein Kind sitzt im Gras / und flicht Körbe aus Schilf. / Darin trägt es Stunden / nach Haus, / wenn sie blühen. /

zuerst veröffentlicht im Dezember 2021

12.12.: Zum Tanz
, Gedicht
| 56 92 3 +1 |

Auf der Straße meines Gewissens / liegt das Laub; / im Winter streut keiner / über dem Eis. / Manchmal fällst du / auf die Knie, / die Hände aufgeschürft / und Worte auf den Lippen, / die ich nicht verstehe. / Ich schneide die...

zuerst veröffentlicht im November 2021

05.11.: Salzig hängt noch Nacht
, Gedicht
| 37 115 3 +1 2 |

in deinem Haar, doch in der Ferne hallen schon die Seesterntage. Sprich mir Gischt unter die Sohlen. Die alten Geister sind noch wach. Lass die Gedanken flattern wie ein Segel. In Wellen trägt uns jetzt dein Wort.

zuerst veröffentlicht im Oktober 2021

30.10.: Manchmal
, Gedicht
| 44 138 3 1 |

sind Gedichte am Leben, für die ich nichts kann. Unschuldig liegen sie zwischen Buchdeckeln und warten auf den Sonntag. Später fallen ihre Worte und zersplittern, dahingeworfen in die Mitte des Weges an mir vorbei. Reges Treiben verstärkt den...
24.10.: Herbsthimmel
, Gedicht
| 44 108 2 1 |

Die Vögel in meinem Kopf werden nach Süden ziehen. In Keilform versammelt fliegen sie Kreise über uns. An deinen Armen trägst du den Staub der Straßen. Von hier führt kein Weg in mich hinein, versperren Rotbuchen die Kreuzung. Fremder wird...
08.10.: Wüstensand
, Gedicht
| 63 153 4 1 |

Heute Nacht war ich tagelang wach, lehnte mich an die Wüstenhaut meiner Träume. In Gedächtnislücken kroch ich mit dem Rücken zuerst, zückte die letzten Tagesreste und warf sie zurück. Hier streckt sich ein Ort bis auf die Spitze meiner...

zuerst veröffentlicht im Juni 2021

12.06.: Du liest meine Gedanken
, Gedicht, geändert am 08.10.
| 73 186 2 +2 3 |

Du liest meine Gedanken, und der Wind blättert sie um, vielhändiges Spiel auf Dächern gegen den Takt meiner Schritte. Eine Bitte werfe ich dir zu und in den Sand. Am Strand übt jetzt der Juni mit hellem Lichtspiel Sommer. Heute Abend stirbt...

zuerst veröffentlicht im Mai 2021

14.05.: Bahnhofsvorplatz
, Gedicht
| 65 166 1 4 |

Wir zerfielen im Außenbereich, wo es keine Worte mehr gibt und der Asphalt heller glitzert als Blicke. Wir reichten uns das Schweigen in allen Farben, angeraute Glassplitter, die wir behutsam in unsere Münder legten. Wie wir uns nach etwas...
01.05.: Ihr Besen lehnt an der Hauswand
, Gedicht, geändert am 20.05.
| 50 159 1 |

Die Seele von Personalleitern hat enge Wände, die Haut verputzt mit Kohleschlacke. Jeden Tag schicken sie kleine Männchen die Treppe hinab und lassen die fasrigen gurrenden Worte sammeln, die surrenden Turteltauben fangen. Sie setzen blasse...

zuerst veröffentlicht im April 2021

18.04.: Grenzenlos
, Gedicht, Kurztext des Tages am 10.04.23
| 43 178 2 3 |

Am Morgen löscht der Regen die Grenzen in unseren Köpfen. Mein Haar ist verwaist. Wir sitzen auf Stühlen und nehmen uns Wind aus den Segeln. Noch immer treibt Erinnerung auf meinem Sprachfluss inmitten frischer Gischt. Unsere Worte streicheln...
15.04.: Wie ich im Kontakt mit Elektrizität unerkannte Begabungen entwickelte
, Text
| 722 164 3 1 |

Ich habe ein Talent dafür, Dinge zur Explosion zu bringen. Das mag vielleicht merkwürdig klingen, aber in der Tat war bei mir diese Fähigkeit schon früh ausgereift. Leider hat sie einen Haken: Ich kann sie nicht bewusst einsetzen. Wäre es...
11.04.: Stadtspaziergang
, Gedicht
| 49 176 4 +1 1 |

Ich muss mich sammeln am Bahnhof unter Lichtern im Gewühl. Dort liegt ein Gefühl zerfasert neben Jacken und Hemden. Durchsichtig treibe ich in der Luft. Ich atme nicht, werfe mich in die Kluft zwischen Gedanken, falle mitten ins Getöse. Bleibe...
04.04.: Schieflage
, Gedicht
| 56 240 6 3 |

An der Ohnmachtsgrenze wippt ein Abendgebet im Wind. Zu jeder vollen Stunde leere ich dort Kopf und Hand. Am Krisengipfel steht kein Kreuz, war nie ein Wanderer mit weitem Blick. Ich male meine Worte schön auf Eis. Mit den Fingerkuppen streiche...

zuerst veröffentlicht im März 2021

27.03.: Wir trinken Regenwasser im Wald
, Gedicht
| 69 176 3 3 |

Vor lauter Bäumen sehen wir uns nicht mehr, flackern zwischen Lebensentwürfen. Mit den Augen tasten wir Fanggebiete ab, in denen Lieder auf Grund laufen. Kinder spielen mit Ankern und wühlen im Sand, wickeln Zukunft um die Finger. Wir kauen am...
13.03.: Es ist so schwer, alt zu werden
, Text zum Thema Alter, geändert am 15.03.
| 660 225 1 1 |

„Grüß Gott, meine lieben Enkelkinder!“ Meine Großmutter steht im Türrahmen und streckt die Arme in die Höhe. Ich reiche ihr die Hand, schlüpfe in die unbequemen Fellhausschuhe, in denen ich stets das Gefühl habe, auf Absätzen zu...
06.03.: Die Farbe des Vergessens
, Gedicht
| 63 225 5 +3 4 |

Heute trägt das Meer die winterdunklen Farben auf, und Muschelreste klirren in den Stimmen. Weißt du noch, wie wir Schnee fingen, im Schattengesträuch der Zimmer, wenn Mutter uns rief; aus ihrer Hand wuchs Mandarinenduft bis in den März, als...

zuerst veröffentlicht im Februar 2021

13.02.: Vergessenes
, Gedicht
| 35 160 3 1 |

Der Garten reichte über Kontinente. Zwischen den Ländern eine Schaukel, die uns in Luftschlösser trug. Unter Himmeln dehnte sich der Tag. Heute baumelt ein Seil am Birnbaum. Vielleicht hielt es einst die Sommer der Kindheit.

zuerst veröffentlicht im Dezember 2020

26.12.: [Ohne Titel]
, Gedicht
| 60 155 1 1 |

An meinen Füßen der Schatten eines Steins. ich zücke die Gedanken und ziele ins Herz der Müdigkeit, bis der steile Aufstieg meiner Fragen mich ans Geländer treibt. Ich bin das Alte, Zitternde mit grauem Haar. Mein Jahr hängt über meinem...
07.12.: Unbeständig
, Gedicht, geändert am 03.01.
| 41 168 3 2 |

Wie viele Winter trägt der Baum in seinen Ringen. Einen Schatten lang halten wir uns in der dritten Stunde der Nacht, nennst du mich Herbst und Treibholz hier am Rand der Stadt. Heute gleicht mein Schwanken den Linien in aufgeschnittenem Holz.

zuerst veröffentlicht im August 2020

05.08.: Vermeert
, Gedicht, Kurztext des Tages am 24.08.20, geändert am 16.08.
| 37 220 2 +1 1 |

Teile ich die Zeit, bis Wind mir Stunden von den Lippen weht, und Kiesel rollen mit den Tagen. Noch brennt Feuer auf den Jahren, folgst du Aschezeichen, die uns leiten. In deinem Hut trägst du das Meer.
03.08.: Novembernebel
, Gedicht
| 48 227 3 +2 5 |

Ein Ziehen wohnt in meiner Stimme, wenn sie dir nachts von Sommer spricht, und Dunkeltöne hängen an den Fenstern. Du kleidest dich in Schatten alter Träume und legst mir Fremdgedachtes auf die Kissen. Und doch steht dort im Mondlicht noch ein...

zuerst veröffentlicht im Juli 2020

25.07.: Der Gesellschaftszweck ist dünn und zittrig
, Kurzgedicht
| 40 195 5 |

Auf die Erinnerung fällt Schnee. Ich laufe hindurch, bei Nacht und ohne Licht. Jemand hat Gedanken umgestülpt, mich mit dem Schuhanzieher tief hineingedrückt. Ich gehe damit stumm im Kreis. An meinen Händen hängt noch der Gesellschaftszweck...

zuerst veröffentlicht im Juni 2020

07.06.: Krone
, Text, geändert am 04.07.
| 1197 193 3 2 |

Mit einem Glas Wasser spülte Herr Altentaler den Unmut hinunter, nahm die Jacke vom Haken und machte sich auf den Weg. Er wusste, dass er einen Fehler begangen hatte. Alles war rechtmäßig, die Abmahnung, die er gestern im Briefkasten gefunden...

zuerst veröffentlicht im Mai 2020

31.05.: Die Zeit löst sich
, Kurzgedicht
| 32 245 4 +1 |

Mit den Jahren ist das Holz spröder geworden, die Schaukel leer. Im Gras sitzt die Kindheit und trägt Asche im Haar. Manchmal rinne ich mir aus den Schläfen in ihre offene Hand.
15.05.: Schneeflocken
, Kurzgedicht
| 31 181 3 1 |

an meinen Worten. Wir waten durch Gedanken ans Gestern. Die Nacht verklingt unter meinen Blicken. Noch immer zerren wir an dieser Fremde, als könnten wir sie mit den Augen näher heranrücken.

zuerst veröffentlicht im April 2020

29.04.: Beschwert
, Gedicht
| 84 257 5 1 |

Ich kann nicht mehr tun, als Eisblumen pflücken und traurig sein. Hinter dem Meer hat sich die Welt verschluckt, beißt sie sich Zähne aus und wähnt sich Kapitän ins Uferlose. Heute hat mein Herz einen Sprung wie nur das Raubtier vor der...
21.04.: Leerstellen
, Gedicht, Kurztext des Tages am 10.05.20
| 45 206 5 |

Wie vor den Blüten, wenn das Gras noch ohne Farbtupfer gebogen unter dem Apfelbaum steht und wartet, sitzen wir jeder für sich und sehnen uns nach warmen Tassen zu zweit oder dritt. Die Tage sind hungrig geworden und mager, so viel Leben, das...
11.04.: Von Wohnzimmerspaziergängen und Beziehungen
, Grotesk-Zeitkritisches Drama zum Thema Aktuelles
| 853 181 6 +2 |

Dass etwas nicht stimmt, merke ich, als ich immer wieder Facebook-Postings über meine Befindlichkeit einstellen will. Normalerweise nutze ich die Seite nur, um mich mit literarisch Interessierten zu vernetzen und Kontakte aufrechtzuhalten....

zuerst veröffentlicht im März 2020

07.03.: Noch wiegen sich Träume
, Gedicht, geändert am 10.03.
| 43 173 3 +1 1 |

an Birkenzweigen. Auf der Kante des Sommers läufst du barfuß, wirft sich ein Lachen in deine Stimme. Worte hallen vor einem Streifen Blau, die sich erntereif in deinen Händen biegen. Manchmal greife ich nach einem, bevor der Herbst sie durch...

zuerst veröffentlicht im Februar 2020

28.02.: Die Hänge trugen Gold
, Gedicht
| 49 189 4 2 |

auf den Schultern, und die Zeit band sich Blüten ins Haar. Doch im Fluss hatte sich eine Bank gebildet. Als der Herbst kam, saß meine Sehnsucht auf Sand. Das Wasser alterte, und der Wind sprach ins Blaue. Ich legte Blätter zwischen Worte....
23.02.: Vom Zaun
, Gedicht
| 55 160 3 +1 1 |

Als ich unsere Liebe vom Zaun breche, um sie mitzunehmen in Taschen mit weichem Futter, erhasche ich noch einen Blick von dir. Du weichst zurück und gleichst dem ersten Schnee. Ich gehe, bis mein Zeh sich an dem Wortstamm stößt, der abgesägt...
22.02.: Aus ungesagten Sätzen
, Gedicht
| 47 184 4 +5 2 |

schälst du Worte bis zum Kern. Mit Morgenlippen sprach ich dir Hoffnung in die Nacht, so groß, dass sie mein Gesicht verdeckte. Heute liegen die Kerne fremd und brüchig zu meinen Füßen. Sie klappern an den alten Felgen, wenn das Rad der Zeit...
09.02.: Schneenacht
, Kurzgedicht
| 27 190 6 +1 1 |

Am Abend huscht das Schweigen durch die Straßen, und weiße Mützen schneit die Stadt. Platanen werfen Flocken auf die Jacke – mit einem Kopfschütteln stoßen sie sie ab.

zuerst veröffentlicht im Januar 2020

25.01.: Am Meer
, Gedicht
| 78 299 2 +5 4 |

Wir schweigen fließend in allen Sprachen unserer Unruhe, schütteln das Licht von unseren Schultern, sein Gewicht zu schwer für einen Tag. In der Meerenge gehen wir spazieren, werfen Fragen zu den Fischen. Zwischen Gischt lösen sie sich auf....
18.01.: Bruch
, Kurzgedicht, Kurztext des Tages am 27.01.20
| 23 320 6 +14 1 |

Plötzlich stürzen meine Blicke in dich und treffen auf deinen Grund. Aus der Bruchstelle strömt Abendhimmel und malt die Landschaft für Sekunden wund.

zuerst veröffentlicht im Dezember 2019

14.12.: Eingeweckt
, Kurzgedicht, geändert am 20.12.
| 28 209 4 +2 2 |

Auf den Bergen sind die Stunden dünner, finden kaum noch in meinen Atem. Du füllst sie in Flaschen und trennst sie in Liebe und Warten, später, im Tal.

zuerst veröffentlicht im Oktober 2019

31.10.: Jahresende
, Kurzgedicht, geändert am 27.04.
| 21 223 4 +5 3 |

Die Ackerfurchen, zu Fäusten geballt, liegen brach im Sturm, und Stare finden keine Körner mehr. Unter meinen Füßen schreit die Erde.
12.10.: Schneestille
, Gedicht
| 41 246 5 3 |

Wir greifen die Nacht und streifen über Hänge, schenken uns kein Wort. Am Morgen hängen Schneesterne an den Zweigen, so kalt atmen wir ins Land. Ich aber trage einen Hauch Sommer in den Taschen; seine Wärme hält mir noch die Hand.

zuerst veröffentlicht im August 2019

17.08.: Zerschneide nicht den Stoff meiner Geschichte
, Gedicht, geändert am 18.08.
| 54 203 5 +2 1 |

Schürfwunden bilden sich auf unseren Träumen. Im Schatten der Worte haben wir keine Gesichter, tragen wir den Schal enger um den Hals. Unsere Zukunft steht in den Seesternen, und das Meer spricht nur noch leise vom Verschwinden und allem, was...
10.08.: Wir sprachen uns
, Kurzgedicht
| 33 236 2 +2 |

hinauf auf Dächer, bauten Wortleitern, und doch war unsere Heimat das Gras unter den Füßen und die Hecke, die das Spiel umschloss. Im Buchsbaum: eine Amsel, die den Sommer in der Kehle trug.
02.08.: Leg die Wolken
, Gedicht
| 44 202 4 +2 5 |

in meine Hände. Bis zuletzt werfen wir eineiige Schatten übers Gras, sprechen wir von Zeiten ohne Grenzen und Falten zwischen den Tagen. Die Nacht fällt nur leise aus den Fichten, und Wind übt dort hinten am Saumpfad, trägt schwer an dem Tod...
01.08.: Sonnenball
, Gedicht
| 41 187 4 +4 2 |

Die Tücher, in denen wir unsere Wolken bargen, hängen noch klamm im Wind. Wir versprachen uns Schafe am Deich und keine Gewitter, und die Segel flatterten weiß. Nur die Sonne konnten wir nicht greifen. Unfassbar rollte sie unter dem Boot hinweg.

zuerst veröffentlicht im Juli 2019

20.07.: Die Zeit bleibt Kind
, Text, geändert am 21.07.
| 1324 182 4 +1 2 |

Es gab Menschen, in denen die Zeit schlief. Sie blinzelte morgens einmal in die Dunkelheit des Körpers, drehte sich um und schloss die Augen erneut. Der Atem ging so gleichmäßig und leis, dass ihre Anwesenheit aus den Köpfen verschwand. Mit...
07.07.: Die Abwesenheit schmeckt grau auf der Zunge
, Skizze
| 324 187 3 +1 3 |

I Ich schlafe auf zwei Betten. Auf dem einen liegen meine Beine, Arme, angewinkelt und in Decken. Auf dem anderen ruhen meine Gedanken. Mein Was-wäre-wenn. Ich war schon immer Konjunktivdenker. II Als dich der Türrahmen ausspie, in den Hausflur...

zuerst veröffentlicht im April 2019

19.04.: Morgentrunken
, Gedicht, geändert am 29.05.
| 48 182 1 |

Faltest du die Nacht, den Schlaf mir vom Gesicht. In diesem Brombeerlicht steht jetzt der Tag und hält in Händen, was er dir verspricht: ein Traum, nach links gekehrt und an den Rändern ausgefranst. Du stülpst ihn über meine Schultern....
13.04.: An allen Dingen
, Gedicht, geändert am 16.04.
| 37 216 3 +1 |

hängt ein dumpfer Schrei. Das Wilde zwischen ihren Silben löst ihn nicht. Bis an die Stirn reicht mir der Ruf von einst. Ich fülle ihn mit Gelb, damit die Ahnen leiser durch die Risse meiner Sprache klingen.
07.04.: In jedem Atemzug
, Kurzgedicht
| 15 254 2 1 |

Du bist Luft für mich, sagst du, doch ich gehe dir gerne durch und durch.

zuerst veröffentlicht im März 2019

23.03.: Verscheucht
, Kurzgedicht, Kurztext des Tages am 23.04.23
| 25 354 7 +2 2 |

Manchmal fliegt dein Traum ans Vogelhaus und sammelt Körner aus dem Schnee. Doch du bewegst dich einen Deut zu schnell. Erschrocken hebt er seine Fl��gel.

zuerst veröffentlicht im Januar 2019

05.01.: Der Kamin meiner Sehnsucht
, Gedicht, Kurztext des Tages am 06.03.19
| 28 331 3 |

ist gereinigt. Kein Holz mehr neben blanken Wänden. Wenn der Herbst kommt, wirst du ihn entzünden zwischen reifen Pflaumen und Versprechen, bevor der Wind alles fortträgt, auch dich –

zuerst veröffentlicht im November 2018

17.11.: (W)irr
, Experimenteller Text
| 38 327 6 +5 2 |

Ich zerschneide die Nächte in mir, schwarze Sätze, die zittern; der Klang von Papier. Ich lese den Herbst aus den Venen, aus Muskeln und Herz, und ich falle ins Wort: verstrickt in ein Lied, immer wirr, immer wir.

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