Alle 121 Texte von unangepasste

Deine Haut / noch immer Landkarte / aus alten Tagen. / Ich nehme den Weg / am Fluss und gehe mit den Fischen. / Ein Kind sitzt im Gras / und flicht Körbe aus Schilf. / Darin trägt es Stunden / nach Haus, / wenn sie blühen. /

Auf der Straße meines Gewissens / liegt das Laub; / im Winter streut keiner / über dem Eis. / Manchmal fällst du / auf die Knie, / die Hände aufgeschürft / und Worte auf den Lippen, / die ich nicht verstehe. / Ich schneide die...

in deinem Haar, doch in der Ferne hallen schon die Seesterntage. Sprich mir Gischt unter die Sohlen. Die alten Geister sind noch wach. Lass die Gedanken flattern wie ein Segel. In Wellen trägt uns jetzt dein Wort.

sind Gedichte am Leben, für die ich nichts kann. Unschuldig liegen sie zwischen Buchdeckeln und warten auf den Sonntag. Später fallen ihre Worte und zersplittern, dahingeworfen in die Mitte des Weges an mir vorbei. Reges Treiben verstärkt den...

Die Vögel in meinem Kopf werden nach Süden ziehen. In Keilform versammelt fliegen sie Kreise über uns. An deinen Armen trägst du den Staub der Straßen. Von hier führt kein Weg in mich hinein, versperren Rotbuchen die Kreuzung. Fremder wird...

Heute Nacht war ich tagelang wach, lehnte mich an die Wüstenhaut meiner Träume. In Gedächtnislücken kroch ich mit dem Rücken zuerst, zückte die letzten Tagesreste und warf sie zurück. Hier streckt sich ein Ort bis auf die Spitze meiner...

Du liest meine Gedanken, und der Wind blättert sie um, vielhändiges Spiel auf Dächern gegen den Takt meiner Schritte. Eine Bitte werfe ich dir zu und in den Sand. Am Strand übt jetzt der Juni mit hellem Lichtspiel Sommer. Heute Abend stirbt...

Wir zerfielen im Außenbereich, wo es keine Worte mehr gibt und der Asphalt heller glitzert als Blicke. Wir reichten uns das Schweigen in allen Farben, angeraute Glassplitter, die wir behutsam in unsere Münder legten. Wie wir uns nach etwas...

Die Seele von Personalleitern hat enge Wände, die Haut verputzt mit Kohleschlacke. Jeden Tag schicken sie kleine Männchen die Treppe hinab und lassen die fasrigen gurrenden Worte sammeln, die surrenden Turteltauben fangen. Sie setzen blasse...

Am Morgen löscht der Regen die Grenzen in unseren Köpfen. Mein Haar ist verwaist. Wir sitzen auf Stühlen und nehmen uns Wind aus den Segeln. Noch immer treibt Erinnerung auf meinem Sprachfluss inmitten frischer Gischt. Unsere Worte streicheln...

Ich habe ein Talent dafür, Dinge zur Explosion zu bringen. Das mag vielleicht merkwürdig klingen, aber in der Tat war bei mir diese Fähigkeit schon früh ausgereift. Leider hat sie einen Haken: Ich kann sie nicht bewusst einsetzen. Wäre es...

Ich muss mich sammeln am Bahnhof unter Lichtern im Gewühl. Dort liegt ein Gefühl zerfasert neben Jacken und Hemden. Durchsichtig treibe ich in der Luft. Ich atme nicht, werfe mich in die Kluft zwischen Gedanken, falle mitten ins Getöse. Bleibe...

An der Ohnmachtsgrenze wippt ein Abendgebet im Wind. Zu jeder vollen Stunde leere ich dort Kopf und Hand. Am Krisengipfel steht kein Kreuz, war nie ein Wanderer mit weitem Blick. Ich male meine Worte schön auf Eis. Mit den Fingerkuppen streiche...

Vor lauter Bäumen sehen wir uns nicht mehr, flackern zwischen Lebensentwürfen. Mit den Augen tasten wir Fanggebiete ab, in denen Lieder auf Grund laufen. Kinder spielen mit Ankern und wühlen im Sand, wickeln Zukunft um die Finger. Wir kauen am...

„Grüß Gott, meine lieben Enkelkinder!“ Meine Großmutter steht im Türrahmen und streckt die Arme in die Höhe. Ich reiche ihr die Hand, schlüpfe in die unbequemen Fellhausschuhe, in denen ich stets das Gefühl habe, auf Absätzen zu...

Heute trägt das Meer die winterdunklen Farben auf, und Muschelreste klirren in den Stimmen. Weißt du noch, wie wir Schnee fingen, im Schattengesträuch der Zimmer, wenn Mutter uns rief; aus ihrer Hand wuchs Mandarinenduft bis in den März, als...

Der Garten reichte über Kontinente. Zwischen den Ländern eine Schaukel, die uns in Luftschlösser trug. Unter Himmeln dehnte sich der Tag. Heute baumelt ein Seil am Birnbaum. Vielleicht hielt es einst die Sommer der Kindheit.

An meinen Füßen der Schatten eines Steins. ich zücke die Gedanken und ziele ins Herz der Müdigkeit, bis der steile Aufstieg meiner Fragen mich ans Geländer treibt. Ich bin das Alte, Zitternde mit grauem Haar. Mein Jahr hängt über meinem...

Wie viele Winter trägt der Baum in seinen Ringen. Einen Schatten lang halten wir uns in der dritten Stunde der Nacht, nennst du mich Herbst und Treibholz hier am Rand der Stadt. Heute gleicht mein Schwanken den Linien in aufgeschnittenem Holz.

Teile ich die Zeit, bis Wind mir Stunden von den Lippen weht, und Kiesel rollen mit den Tagen. Noch brennt Feuer auf den Jahren, folgst du Aschezeichen, die uns leiten. In deinem Hut trägst du das Meer.

Ein Ziehen wohnt in meiner Stimme, wenn sie dir nachts von Sommer spricht, und Dunkeltöne hängen an den Fenstern. Du kleidest dich in Schatten alter Träume und legst mir Fremdgedachtes auf die Kissen. Und doch steht dort im Mondlicht noch ein...

Auf die Erinnerung fällt Schnee. Ich laufe hindurch, bei Nacht und ohne Licht. Jemand hat Gedanken umgestülpt, mich mit dem Schuhanzieher tief hineingedrückt. Ich gehe damit stumm im Kreis. An meinen Händen hängt noch der Gesellschaftszweck...

Mit einem Glas Wasser spülte Herr Altentaler den Unmut hinunter, nahm die Jacke vom Haken und machte sich auf den Weg. Er wusste, dass er einen Fehler begangen hatte. Alles war rechtmäßig, die Abmahnung, die er gestern im Briefkasten gefunden...

Mit den Jahren ist das Holz spröder geworden, die Schaukel leer. Im Gras sitzt die Kindheit und trägt Asche im Haar. Manchmal rinne ich mir aus den Schläfen in ihre offene Hand.

an meinen Worten. Wir waten durch Gedanken ans Gestern. Die Nacht verklingt unter meinen Blicken. Noch immer zerren wir an dieser Fremde, als könnten wir sie mit den Augen näher heranrücken.

Ich kann nicht mehr tun, als Eisblumen pflücken und traurig sein. Hinter dem Meer hat sich die Welt verschluckt, beißt sie sich Zähne aus und wähnt sich Kapitän ins Uferlose. Heute hat mein Herz einen Sprung wie nur das Raubtier vor der...

Wie vor den Blüten, wenn das Gras noch ohne Farbtupfer gebogen unter dem Apfelbaum steht und wartet, sitzen wir jeder für sich und sehnen uns nach warmen Tassen zu zweit oder dritt. Die Tage sind hungrig geworden und mager, so viel Leben, das...

Dass etwas nicht stimmt, merke ich, als ich immer wieder Facebook-Postings über meine Befindlichkeit einstellen will. Normalerweise nutze ich die Seite nur, um mich mit literarisch Interessierten zu vernetzen und Kontakte aufrechtzuhalten....

an Birkenzweigen. Auf der Kante des Sommers läufst du barfuß, wirft sich ein Lachen in deine Stimme. Worte hallen vor einem Streifen Blau, die sich erntereif in deinen Händen biegen. Manchmal greife ich nach einem, bevor der Herbst sie durch...

auf den Schultern, und die Zeit band sich Blüten ins Haar. Doch im Fluss hatte sich eine Bank gebildet. Als der Herbst kam, saß meine Sehnsucht auf Sand. Das Wasser alterte, und der Wind sprach ins Blaue. Ich legte Blätter zwischen Worte....

Als ich unsere Liebe vom Zaun breche, um sie mitzunehmen in Taschen mit weichem Futter, erhasche ich noch einen Blick von dir. Du weichst zurück und gleichst dem ersten Schnee. Ich gehe, bis mein Zeh sich an dem Wortstamm stößt, der abgesägt...

schälst du Worte bis zum Kern. Mit Morgenlippen sprach ich dir Hoffnung in die Nacht, so groß, dass sie mein Gesicht verdeckte. Heute liegen die Kerne fremd und brüchig zu meinen Füßen. Sie klappern an den alten Felgen, wenn das Rad der Zeit...

Am Abend huscht das Schweigen durch die Straßen, und weiße Mützen schneit die Stadt. Platanen werfen Flocken auf die Jacke – mit einem Kopfschütteln stoßen sie sie ab.

Wir schweigen fließend in allen Sprachen unserer Unruhe, schütteln das Licht von unseren Schultern, sein Gewicht zu schwer für einen Tag. In der Meerenge gehen wir spazieren, werfen Fragen zu den Fischen. Zwischen Gischt lösen sie sich auf....

Plötzlich stürzen meine Blicke in dich und treffen auf deinen Grund. Aus der Bruchstelle strömt Abendhimmel und malt die Landschaft für Sekunden wund.

Auf den Bergen sind die Stunden dünner, finden kaum noch in meinen Atem. Du füllst sie in Flaschen und trennst sie in Liebe und Warten, später, im Tal.

Die Ackerfurchen, zu Fäusten geballt, liegen brach im Sturm, und Stare finden keine Körner mehr. Unter meinen Füßen schreit die Erde.

Wir greifen die Nacht und streifen über Hänge, schenken uns kein Wort. Am Morgen hängen Schneesterne an den Zweigen, so kalt atmen wir ins Land. Ich aber trage einen Hauch Sommer in den Taschen; seine Wärme hält mir noch die Hand.

Schürfwunden bilden sich auf unseren Träumen. Im Schatten der Worte haben wir keine Gesichter, tragen wir den Schal enger um den Hals. Unsere Zukunft steht in den Seesternen, und das Meer spricht nur noch leise vom Verschwinden und allem, was...

hinauf auf Dächer, bauten Wortleitern, und doch war unsere Heimat das Gras unter den Füßen und die Hecke, die das Spiel umschloss. Im Buchsbaum: eine Amsel, die den Sommer in der Kehle trug.

in meine Hände. Bis zuletzt werfen wir eineiige Schatten übers Gras, sprechen wir von Zeiten ohne Grenzen und Falten zwischen den Tagen. Die Nacht fällt nur leise aus den Fichten, und Wind übt dort hinten am Saumpfad, trägt schwer an dem Tod...

Die Tücher, in denen wir unsere Wolken bargen, hängen noch klamm im Wind. Wir versprachen uns Schafe am Deich und keine Gewitter, und die Segel flatterten weiß. Nur die Sonne konnten wir nicht greifen. Unfassbar rollte sie unter dem Boot hinweg.

Es gab Menschen, in denen die Zeit schlief. Sie blinzelte morgens einmal in die Dunkelheit des Körpers, drehte sich um und schloss die Augen erneut. Der Atem ging so gleichmäßig und leis, dass ihre Anwesenheit aus den Köpfen verschwand. Mit...

I Ich schlafe auf zwei Betten. Auf dem einen liegen meine Beine, Arme, angewinkelt und in Decken. Auf dem anderen ruhen meine Gedanken. Mein Was-wäre-wenn. Ich war schon immer Konjunktivdenker. II Als dich der Türrahmen ausspie, in den Hausflur...

Faltest du die Nacht, den Schlaf mir vom Gesicht. In diesem Brombeerlicht steht jetzt der Tag und hält in Händen, was er dir verspricht: ein Traum, nach links gekehrt und an den Rändern ausgefranst. Du stülpst ihn über meine Schultern....

hängt ein dumpfer Schrei. Das Wilde zwischen ihren Silben löst ihn nicht. Bis an die Stirn reicht mir der Ruf von einst. Ich fülle ihn mit Gelb, damit die Ahnen leiser durch die Risse meiner Sprache klingen.

Du bist Luft für mich, sagst du, doch ich gehe dir gerne durch und durch.

Manchmal fliegt dein Traum ans Vogelhaus und sammelt Körner aus dem Schnee. Doch du bewegst dich einen Deut zu schnell. Erschrocken hebt er seine Flügel.

ist gereinigt. Kein Holz mehr neben blanken Wänden. Wenn der Herbst kommt, wirst du ihn entzünden zwischen reifen Pflaumen und Versprechen, bevor der Wind alles fortträgt, auch dich –

Ich zerschneide die Nächte in mir, schwarze Sätze, die zittern; der Klang von Papier. Ich lese den Herbst aus den Venen, aus Muskeln und Herz, und ich falle ins Wort: verstrickt in ein Lied, immer wirr, immer wir.

Eines Tages war das Meer in sie eingedrungen, in die schmalen Öffnungen der Gedanken gesickert und hatte alles mit Schlick umspült. In ihrem Kopf blieb ein salziger Rest aus Seetang und Sandkörnern zurück. „Bleib am Rand“, hatte man ihr...

in Tuschegläsern und ließen die Farben bis in die Nächte rinnen. Deine Stimme fiel aus heiterem Himmel. Ich sammelte sie von Hinterhöfen und blies sie in den Klang der Bäume. Manchmal stehst du noch am Zeitfenster alter Träume. In deinen...

hat mich in der Hand. Bevor der Morgen kommt, sinke ich auf das Herz rauer Felsen, von Wellen gebrochen und kalt. Ein Flüstern auf Klippen bin ich und lebe im Regen; Stunden aus Salz hängen sandig an meiner Haut. Wenn du mich findest, ist mein...

ist das Weiß der Stille, wenn der Morgen erblasst. Dann schweige ich bei den Steinen, verstehe die Lippenblütler und sehe mich werden. In allen Dingen liegt ein Wort. Ich pflücke keines, lasse reifen.

„Ich möchte, dass sich die Person meldet.“ Der Lehrer ließ seinen Blick durch die Klasse schweifen, dann richtete er ihn einen Moment zu lang auf mich. Er meinte doch nicht etwa …? Das konnte nur ein Missverständnis sein. Oder hatte...

Babysitter hatten es bei uns nicht leicht. Nicht nur, weil sie vier Kinder auf einmal zur Ruhe bringen mussten; vielmehr wurden sie von Zeit zu Zeit auf die Probe gestellt, insbesondere wenn sie das erste Mal mit uns allein waren. Wir schliefen...

Als Jugendliche hatte ich das Gefühl, den einen, für mich richtigen Beruf finden zu müssen. Dass ich daran nur scheitern konnte, war mir damals nicht bewusst. Ich belächelte meine Großmutter, als sie mir sagte, eine Arbeit müsse keinen...

Manchmal frage ich mich noch immer, wer ich bin. Gibt es das überhaupt, dieses „Ich“, oder ist es eine Illusion? Zu oft habe ich mich in diesen Rätseln verlaufen, eine Mischung aus Wut und Empörung empfunden, dass wir so unmündig sind und...

Warum ein Puzzlestück sein, das passt, fragst du, und ich ziehe die Kapuze über und ändere meine Form. Ob ich mich an eine andere Stelle lege, willst du wissen. Ich zucke mit den Schultern und lehne mich ganz dicht an dieses Fenster, als...

Als ich in der vierten Klasse war, musste ich die Fahrradprüfung bestehen. Dieses Ziel war ein Teil des Lehrplans, auch an Waldorfschulen. Zu diesem Zweck hatten wir ein spezielles Heft angelegt. Tag für Tag malten wir Verkehrsschilder von der...

Schon seit einer Stunde sitzt er über dem Formular. Mit seinen neunzig Jahren fällt ihm das Lesen schwer. Seine Hände zittern, als er mit dem Vergrößerungsstab über die Zeilen fährt. Alter: Wie auf dem Foto, plus 5 Jahre … Mehr als...

Sie fügte sich so geschmeidig in die immer kleiner werdende Normalität, wie der Begriff von Experten definiert wurde, dass jeder Spaziergänger sie fast übersah. Doch da sie nichts hatte, woran man sich stoßen konnte, gab es auch keinen...

Nicht nur in weltlichen Dingen waren meine Eltern streng. Sie hatten auch einen tief verwurzelten Glauben, der früh in ihnen verankert und von Generation zu Generation vererbt wurde. Für meine Vorfahren war es selbstverständlich, dass es ein...

1.  Mein Danebenjob I: Erste Erfahrungen als Putz- und Küchenhilfe | 281 , 3 mit 2  1  
2. Wie wir werden, wer wir sind, oder: Zwischen Nebenjob und Danebenjob | 627 , 5 mit 5  2  
3.  Mein Danebenjob III: Wie unangepasste versucht, zur Sekretärin zu werden | 335 , 5 1  
4.  Mein Danebenjob IV: Ein Haar im Waschbecken und ein Sohn in Afghanistan | 345 , 5 mit 5  2  
5. Wie wir werden, wer wir sind, oder: Zwischen Nebenjob und Danebenjob | 78 , 3 mit 2  1  

brechen Blumen, und wir fahren über Risse im Boden. Vielleicht heißt leben: mit den Birken schweigen, sich an Tage lehnen, neue Formen finden. Aus deiner Stimme wehen Samen. Du hast Mohn gestreut. Vor meiner Haut wachsen rote Zeiten....

Früher suchte meine Mutter die Bettlektüre für mich aus, und ich wurde vor die Wahl gestellt, um sieben Uhr das Licht auszumachen oder die bereitliegenden Bücher zu lesen. Meistens gefielen mir die Bücher; manchmal konnte ich mich allerdings...

Für U. M. Du sagst im Weiß sind alle Farben zu Hause während mein blaues Gedicht durch die Nacht hallt Es kennt keinen Schnee nur das Meer und das Licht am Abend bleibt es heimatlos im Schatten der Bäume für immer gefangen zwischen Himmel...

Deine Stimme flieht über die Berge. Auf dem Gipfel liegt der Schnee kniehoch. Ich gebe dem Wind Meerworte und eine Handvoll Regen. Die Zeit ist noch nicht reif, sagst du. Sie liegt dir bitter auf den Lippen, und Kraniche sind unbekannt verzogen.

Sie zwängten mein Leben in sechsundzwanzig Buchstaben. In den Leerzeichen klangen die Töne lauter und widersprachen dem Gesang der Lerchen. Ich pflückte weiße Worte von den Lippen und legte sie in Zwischenräume. Ohne Schatten hallten sie...

trinken wir Hoffnung aus den hohlen Handflächen des andern. An Erinnerungen perlt der Regen ab, so glatt und fest liegen sie uns an. Trockne mein Kleid nah am Sommer, wenn der Herbst die letzten Flammenfarben löscht.

Worte brannten in meine Stirn. Am Waschtag flattert meine Haut an der Leine. Schwarz auf weiß biegt sich das Ausrufezeichen im Wind. Doch vor meinen Lippen endet die Schrift.

I Was ist das schon, das richtige Leben, der richtige Beruf; und dennoch wollte ich in meiner Jugend nichts mehr, als diesen mir so fern erscheinenden, einzigen auf mich zugeschnittenen Fleck ausfindig machen, um darauf meine Zukunft zu...

Den Sand ihrer Träume gab sie den Vögeln. Jeden Morgen mischte sie den Putz ihrer Luftschlösser unter die Körner, bis der Gesang weicher wurde und vertraut.

Durchscheinend das Glück an Tagen aus Glas fliegen Vögel dagegen taumelt die Welt in der Scheibe Am Boden Federn Mein Kopf ein offenes Gelände Manchmal grasen Rehe in den Tälern manchmal liegt nur Schnee

Als ich in die Stadt fiel, keimte am Wortstamm meines Namens schon Hoffnung. Später verzweigte sie sich und wand sich durch Schatten und Sonne. Blattwerk schützt heute den Baum vor Blicken. Von Rinde umhüllt, wächst ein Ring in die Zeit. Der...