Ich erinnere mich noch genau an diesen Tag, es war ein heißer, sonniger, Regentag.
Eigentlich wollte ich gerade meine sieben Sachen zusammen packen und das Weite suchen, aber dieses Mädchen, naja, diese Frau.
Sie stand da im Regen, zitternd.
Und als ich gerade an ihr vorbeigehen wollte um die Regenplane meines Standes abzuziehen sprach sie mich an, ich werde ihre Stimme nie vergessen.
Ob man den Spiegel da kaufen könnte, fragte sie.
Und zeigte mit ihrem langen, knorrigen Zeigefinger auf den alten rostigen Spiegel der mir gestern runter gefallen war und seitdem zersplittert ist.
Ich sagte ihr, dass er doch total wertlos sei und ich ihn eigentlich wegschmeißen wollte.
Sie lächelte, und ihr Lächeln war so, ich kann es gar nicht beschreiben, so ehrlich.
Sie fand diesen Spiegel wirklich schön. Sie war auf einmal ganz hibbelig wie ein kleines Kind vor der Bescherung.
Ihre starren Augen suchten irgendwas an mir. Immer wieder musterte sie meine Arme, da ich ein kurzes, verschwitztes Hemd anhatte sah man meine Arme ganz gut, und die Adern wie sie da so hervortreten, ist halt so bei Männern.
Als sie sich dann endlich wieder zu Wort meldete, klang sie traurig, ihre raue Stimme prallte gegen meine Ohren.
Sie wolle den Spiegel kaufen, jetzt, wie viel er kostete fragt sie.
Ich schmunzelte, konnte ich einer so merkwürdigen Person, die anscheinend völlig durch den Wind war einen kaputten, alten, schrottreifen Spiegel verkaufen?
Mein Gehirn arbeitete, das merk ich immer daran das meine Ohren jucken. Sie schien das zu bemerken, naja, meine Unsicherheit.
Mit einem, ich hoffe das reicht, legt sie ein Bündel Geldscheine auf den alten Eichentisch. Ihre kalten, schneeweißen Hände tasteten hinter dem Gerümpel nach dem Spiegel, als ich ihr helfen wollte, zuckte ihr Arm sofort zurück. Sie war wirklich seltsam, irgendwie so... zart.
Ich hatte Angst um sie, aus einem unerfindlichen Grund hatte ich wirklich Angst um sie. Als würde sie irgendeinen schrecklichen Schmerz mit sich tragen, der sie so krumm gehen lässt. Ich wollte ihr diese Last abnehmen. Aber sie lies mich nicht. Sie nahm den Spiegel dankend an und verschwand im Grau des Tages.
Ohja, sie war eine seltsam vertraute Person und ich konnte sie nicht wirklich einordnen, naja, ob sie jetzt so eine alte Dame ist, die ich noch um 5 Euro anpumpen könnte, oder ob sie ein junges Mädchen ist, so eine die nur zu meinem Stand kommt um sich an mich ran zu machen, und Rabatt zu kriegen.
Als ich dann das Geldbündel auseinander faltete hatte ich stolze 50€ vor mir liegen, einen Knopf und ein Butterbrotpapier.
Ich packte schnell das Geld ein und den Knopf auch, das Butterbrotpapier sah ich mir erstmal genauer an, es war säuberlich zu recht geschnitten, oben Rechts stand die Zahl 14 und darunter in kurzen Simplen verschnörkelten Wörtern eine Einladung. Erst verstand ich sie nicht, dachte das ist ein schlechter Witz, aber irgendwie wollte ich es nicht glauben, diese Frau, sie war so ehrlich. Warum sollte sie mir so eine Witznachricht hinterlassen?
Als ich erkannte womit die Nachricht geschrieben war kam mir mein Frühstück fast hoch, Spiegelei mit Speck.
Hatte die Frau wirklich mit Blut auf ein fettiges Butterbrotpapier geschrieben, dass ich zu ihrer Beerdigung gehen soll?
Wieso ich? Ich kenne sie doch nicht.
Und jetzt, jetzt bin ich tatsächlich hier. Auf Matildas Beerdigung. Der große wuchtige Engel aus Marmor soll ihr Grabstein sein, passt nicht. Zu kitschig.
Darf ich das überhaupt sagen? Ich kenn sie ja kaum, aber ich finde er passt nicht. Gar nicht. Er sieht so jung aus, sie war doch alt, oder nicht?
Ich weiß nicht. Ich bin total verwirrt, ein Wunder dass ich überhaupt hierher gefunden hab, denn
es war erst gar nicht so leicht hier hin zu finden.
Ich blätterte jeden Tag, wenn ich auf meinem Klappstuhl hinterm Stand saß, in der Zeitung. Ich ging jede Todesanzeige durch, Tag für Tag.
Dabei wusste ich noch nicht einmal ihren Namen.
Und letzte Woche stand dann da: Weiße Rosen, Matilda M, läd ein, sie lässt alle Butterbrotpapierler grüßen.
Das war ich also, einer von vielen, ein Butterbrotpapierler.
