COGITO ERGO SUM ?

COGITO

ERGO

SUM ?

Ich lebte nur nebenbei

als ob ich nicht geboren

oder schon gestorben sei

Gezeugt wurde ich

aus Verseh`n

Zum Verhüten

war man zu bequem

Ich bin ein

Zufallsprodukt

Wurde vom Fatum

ausgespuckt

ohne daß irgendwer

mich wollte

und daß ich existieren

sollte ...

Als ich dann aufhörte

zu leben

war`s so als sei ich

nie gewesen

Spurlos verschwand ich

wie ich kam

Niemand von mir

Notiz je nahm

Mitunter

bilde ich mir ein

es gibt für mich

gar kein Dasein

Ich sei nur

virtuell vorhanden

es gäbe mich

nur als Fiktion

jeder Wirklichkeit

zum Hohn

als eine

Quantenfluktuation

in einem poetischen Gehirn

das webt fleißig am krausen Zwirn

erdichteter Personen

die nie die Welt

bewohnen

War ich

weil ich dachte ?

Bin ich

weil ich denke ?

Werde ich sein

falls ich mir weiterhin

solche ipsistischen Gedanken mache

von purer Selbstbezogenheit

gedacht in tiefster Einsamkeit ?

Wäre es nicht besser

wenn icn mir solche Gedanken

schenke

und mich nicht philosophisch

existentiell verrenke ?

Selbst auf die Gefahr hin

mich zu annullieren

und zu liquidieren

Doch wenn mich hat erdacht

eine fremde Macht

mit ihrer I oder KI

- etwas gewisses

weiß man nie --

mich erfand als Idee

als ein Narrativ

als Phantasmagorie

gleich einem Avatar

dessen Original

nie vorhanden war

so wie eine Romanfigur

die denkt auf Papierseiten nur :

dann stimmt nicht

die Sentenz

COGITO ERGO SUM

und ist ein falsches

Motto

weil es nicht ich bin

der da denkt

sondern irgendein Autor

der meine Gedanken lenkt

Und so scheint es

auch zu sein

da ich weiter denke

obwohl ich schon gestorben bin

am Ende der Geschichte

und nicht mehr lebe heute

wie brave Märchen-Leute

Vielleicht

hat man mich ausgedacht

in einer unheilvollen Nacht

durch einen

Horror-Story.- Writer

der an Insomnia litt

und mich als Dr Frankenstein

stückweise vernähte

zum Ganzkörperplantat

von der grauenvollsten Art

und ich bin nur

ein Monstrum

als Ausgeburt der Phantasie

und ich bin sonst nichts weiter ,

denn ich lebte nie

und wenn

so nur als Zombie

Und klappt jemand das Buch

dann zu

dann finde ich als Untoter

endlich meine Ruh

und mache mir

nicht mehr Gedanken

darüber, ob ich bin

vorhanden

wenn man mich abstellt

auf einem Nebengeleis

in einen Bücherschrank

oder ein Regal

wer weiß …

Weil ich mich selbst

nicht lesen kann

fing ich so defätistisch an

über mich zu denken

und kam zu einem Trugschluß

den ich revidieren muß

Ich bin nun auf der letzten Seite

Der Leser und ich,

wir beide,

sind am Schluß angelangt

dem Ende der Geschichte

am letzten Blatt Papier

an der letzten Zeile

Die leere weiße Tabula Rasa

liegt drohend vor mir

Das Nihil , das Nirwana

Zu Ende ist das Drama

Und ich bedaure mein Geschick

und beweine mein Unglück

Wenn ich zurück blättern könnte

was ich wohl alles fände ?

Mich als Held , als Protagonist

in einem märchenhaften Dasein

voller Abwechslung, Abenteuern,

Lustbarkeiten ?

die den Erzählstrang begleiten

und Erlebnissen wunderbaren

trotz der Risiken und Gefahren

Ein erfülltes Leben

ein pralles Dasein eben …?

wie es nie sein kann:

in einer echten Raumzeit

in der realen Wirklichkeit

Dessen eingedenk

empfinde ich last not least

meine Virtualität

dennoch als göttliches

Geschenk

Ich werde auferstehen

und leben,

denn es wird immer

jemand geben

der das Buch nimmt

es aufschlägt

und von vorn

beginnt

zu lesen

So daß ich erfahre

wer ich wirklich war

bis zur letzten Seite

vor der Tabula Rasa

wo ich dann verbleibe

während er das Buch

zumacht

und der Schlaf

kommt in der Nacht

Ich und der Leser

- mein deus ex machina -

werden viel erleben

und miteinander reden

Bevor man mich ablegt

und nun alles still steht

und sich kein Gedanke

mehr regt

und man mich dann

am nächsten Tag

nachdem ich

die restliche Nacht

auf dem Nachttischkästchen

lag

zurückstellt

als ein Buch

in seine öde

und spröde

verstaubte

Bücherregalwelt

Und mein Leser,

schlummert er selig und süß

wie im Traumparadies ?

Ich bin ein Buch:

auf mir lastet kein Fluch

auch nicht als Schauerroman

a la Shelly

Doch der Schlaf

kann Ungeheuer gebären

im Traum

oder als Schlaf der Vernunft

wie es Goya so treffend sagt

El sueño de la razón

produce monstruos

und uns, den Bildbetrachter,

mit seiner SCHWARZEN SERIE

plagt ...

… den Monstrositäten

die uns im Traume quälen

schlimmer als jedes Buch

selbst nicht:

„ Frankensteins Fluch “