Ach wenn ich uns so baggern seh
im wortwörtlichen Baggersee,
wo Eindruck seinen Ausdruck findet,
der, selbstverliebt oft, Worte schindet
aus ihrem Schatz, nach dem wir graben
ohne ihn je im Griff zu haben,
dann schwant mir längst: Nach Jahr und Stund
erreicht bislang kein "Text" den Grund,
wo unberührt von all der Gülle
das eine Wort liegt, dessen Fülle
im Wust der Wörter sich verwahrt
und uns mit seiner Einfalt narrt.
Denn das "Textil", es hat mitnichten
auch nur entfernt zu tun mit Dichten
(- mit jener Nahung des scheu Weiten,
der Dichter nur den Weg bereiten —)
ist viel zu grob gestrickt, gewoben;
selbst wenn die Elemente toben
in so Gesagtem, bleibt es eitel
von seiner Sohle bis zum Scheitel...
Der Grund ist fern – es lockt die Krume
im stillen Traum von Blauer Blume.
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