Auf der Brücke

Blauer Himmel, frühlingshafte Milde, doch keine Gnade,
die wärmenden Sonnenstrahlen erreichen ihn nicht.

Zwischen den Ufern, steht er auf einer Brücke,
das Brückengeländer wirkt wie eine lächerlich kleine Grenze.

Anfang und Ende,
Fragezeichen finden nicht immer eine Antwort.

Am Glas an Erinnerungen genippt,
die Zigarette schmeckt wie Abschied.
Rauchzeichen und eine Botschaft,
doch in wem steckt schon ein Indianer!?

Er schaut hinab,
in den in sich ruhenden Fluss.
Unter der Wasseroberfläche wartet die Dunkelheit.

Grenzen verschwimmen,
alles was einst nah war, entfernt sich in diesem Moment.

Gemeinsames verliert
in den Worten des Abschieds
seinen Inhalt.

Das Glas istirgendwann leer getrunken,
die Zigarette fällt am Ende zu Boden,
das Geländer bricht.

Der Fluss greift nach dem letzten Wort.