In bodenlosen Träumen, fern der Heimatstadt,
Zieh'n Gedankenfäden, ein einsamer Faden, sacht.
Eine Mutter, die zu Hause war, ein Bild in einem Sinn,
Doch diese Heimat, die mich rief, bleibt mir ein ferner Flur zur zweiten Mutter hin.
Die Nase nah am Himmel, einst zwischen Hühnerkot gestanden,
Jetzt gehen , nach dem Boden, der nie war.
Mein Ekel ist der Flur. Der Weg von den Augen zum Mund
Ist weit.
Die Milch der Zeit, sie trocknet ein, in meinen Fingern spür ich noch die Wärme weißer Flocken fallen.
Ich kehr zurück, doch nicht nach Hause, nur in mir, nur
Manchmal liegt die Heimat nicht im Ort, den wir verlassen.
Innen stur und außen Hund unter den Tischen.
