Alle 28 Texte von Lilo

alle Textauszüge ein-/ausblenden

zuerst veröffentlicht im April 2024

20.04.: Lebensverantwortung
, Text
| 253 27 |

Bento kommt aus Angola. Bento: fünfunddreißig Jahre, verheiratet, zwei Kinder. Bento lebt seit zehn Jahren in Berlin. Bento hat es geschafft. Bento hat mit nichts angefangen als der Hoffnung auf ein besseres Leben. Bento hat schwarze Haut und...

zuerst veröffentlicht im März 2024

28.03.: Tun Wort Los.
, Text
| 30 50 1 |

Ich habe mich ins Schweigen / Um der Ruhe / Gegen den Lärm / Der mich / Von außen wie von innen / Dass mir die Luft / Dass mir der Kopf / Und dass ich nicht /
13.03.: 4+4=1
, Text
| 35 40 |

Es gibt Selbstmitleid. Es gibt Selbstanklage. Es gibt Selbstverteidigung. Es gibt Selbstironie. Es gibt Bejammerung. Es gibt Beschuldigung. Es gibt Angriff. Es gibt Verhöhnung. / Alle diese Verhaltensweisen lassen sich in ein einziges Gegenteil...

zuerst veröffentlicht im Januar 2024

22.01.: Vergruppte Selbststigmatisierung
, Text
| 446 66 1 +1 |

Es war so kalt, dass mir die Luft beim Atmen im Hals schmerzte, aber die Sonne schien. Enno und ich schlitterten vorsichtig über die ungestreuten Gehwege. Er hatte Ausgang bis zum nächsten Morgen. Nur noch ein Meeting, dann hätten wir Zeit...
17.01.: Mainstream
, Text
| 881 82 4 2 |

Mainstream ist heiraten und nebeneinander her arbeiten, mit oder ohne Kinder. Kinder sind zwar das Lieblingsprojekt von Paaren, aber es gibt auch Hunde und Gartenarbeit und Hausrenovierungen und Wärmepumpen und natürlich Autos, Autos sind neben...
15.01.: Papa ist Paul ist Arbeit ist Abwesenheit
, Text
| 330 30 |

Ennos Schwester sagte Mutti, aber Enno sagte Mama. Mama und Papa. Er sagte das mit einem Nachdruck, den ich nicht kannte. Er sagte nicht: das sind sie für mich und das bleiben sie für mich. Aber so klang es. Er stand vor mir, in seiner...
14.01.: Katzenjunge und Drillinge
, Text
| 166 24 |

Nach Jahren der sterbenden Vögel kamen die Katzenjungen in meine Träume. Sie tauchten unvermittelt auf. Das erste unter einem Stuhl. Es hatte einen weißen Bauch und einen schwarzen Rücken. Ich war in der Wohnung, die Mama, Bruder und ich nach...
13.01.: Prinzessin sein
, Text
| 362 48 |

Meine Mutter hat so dünnes Haar, dass es ihre Ohren nie ganz bedeckte, nie hat sie einen Pferdeschwanz getragen oder geflochtene Zöpfe, nicht mal als Grundschulmädchen. Es bereitete ihr Unbehagen, mich zu frisieren. Ich spürte ihre Anspannung...

zuerst veröffentlicht im Dezember 2023

02.12.: Denn das Schöne ist nichts als des Schrecklichen Anfang
, Text
| 96 33 |

Es sind die müden Anrufe. Es sind die Küsse, die meine Lippen kaum streifen. Es ist schon wieder soweit. Es hält nicht vor. Ich habe alles ertränkt mit meinem Bangen. Ich fühle nichts anderes mehr. Die Zeichen verschwimmen vor meinen Augen....
01.12.: Sadly ever after
, Text
| 224 51 1 |

Die anderen Mädchen träumten ihre Zukunft als romantische Komödie. Eine kurze Phase weichgezeichneter Unwägbarkeiten, ein unschuldiges Sträußlein Irrungen, Wirrungen, ein Tröpfchen Kummer der Spannung wegen, die im Schwur für die Ewigkeit...

zuerst veröffentlicht im November 2023

08.11.: Drei Wochen E.
, Text, geändert am 13.11.
| 45 1 1 | Mehrteiler
1. Der letzte Kitsch | 120 , 2
2. Vogeltode | 62 , 1
3. Das Glück ist ein Vogerl | 90 , 3 2
4. Nach dem Rausch | 89 , 2 mit 1
5. Drei Tage | 56
6. Jetzt geht wieder alles von vorne los | 74 , 1 mit 1
7. Was war, ist wahr | 80 , 1 mit 3
8. Der letzte Kitsch 2 | 58 1
9. Drei | 55 , 2 1
10. Guter Sex, schlechter Sex | 51 , 1
11. Da hörte ich zum ersten Mal dieses "Wenn-du-wohin-gehst-geh-ich-auch-wohin mit eigenen Ohren | 61
06.11.: Es gibt keine Fußspuren
, Text
| 178 75 3 1 |

Wenn du keinen Berg besteigst und kein Schnee fällt und du mit angehaltenem Atem und zusammengebissenen Zähnen durch eine Wüste läufst und vergeblich einen Trampelpfad suchst, wenigstens einen einzigen Fußabdruck -: entdeckst du, dass es...

zuerst veröffentlicht im Oktober 2023

16.10.: Nach dem Sex
, Text
| 589 104 2 1 |

Danach dachte ich, dass es keinen Unterschied machte. Ich hatte es getan. Ich hätte es auch bleiben lassen können. Ich saß auf dem Balkon, eingewickelt in eine Wolldecke und rauchte. Es nieselte. Er war wieder eingeschlafen. Ich hatte nicht...
10.10.: Die feinen Unterschiede der Andreas
, Text, geändert am 11.10.
| 869 98 3 2 |

Im ersten Schuljahr waren wir neunundzwanzig Kinder, dreizehn Mädchen und sechzehn Jungen. Drei Mädchen hießen Andrea, jeweils zwei Jungen Andreas, Tobias und Alexander. Müller, Müller, Mayer, Baier, Schmidt, Schulz, nur Schneider fehlte....

zuerst veröffentlicht im September 2023

22.09.: Hoffnungslos
, Text
| 148 81 1 1 |

Stell dir vor, du wärst dir gleichgültig geworden. Du kennst deinen Namen noch und deine letzte Adresse. Du erinnerst dich an dein früheres Leben. Du kannst es in Bildern abrufen: dein Vater, wie er den Abendbrotspeck in Scheiben schneidet. In...
21.09.: Heute wäre ich schön gewesen
, Text
| 334 50 1 |

Der letzte warme Tag dieses Jahr: ein letztes Mal Sandalen, dachte ich. Betrachtete lange das rote Sommerkleid. Ich fühle mich tatsächlich schön darin, fast zu schön – deshalb trage ich es selten. Der Gedanke war verlockend, aber ich hatte...

zuerst veröffentlicht im Juli 2023

26.07.: Selbsttherapie (KVT)
, Text, geändert am 28.07.
| 65 1 | Mehrteiler
1. Selbsttherapie Leistung (KVT) | 120 , 3
2. Selbsttherapie Liebe (KVT) | 83 , 5
3. Selbsttherapie Geschwindigkeit (KVT) | 51 , 2
4. Selbsttherapie Verbindung zu anderen Menschen (KVT) | 57 , 4 mit 2
12.07.: Schreikind
, Text
| 320 64 1 |

Vielleicht hatte alles schon lange vorher begonnen. Vielleicht, als ich aufhörte, mich in meinem Spiegelbild wiederzuerkennen. Vielleicht gibt es keine einzelnen Tage, nur die Bruchstücke, später. Wir krümeln dahin und merken es erst, wenn so...
11.07.: Haushalte
, Text
| 427 50 |

Wir hingen aneinander wie verwaiste Geschwister. Bis zu diesem Sommertag im Juli, an dem es sich eingenieselt hatte. Er hätte ein Fest werden sollen. Zurück blieb das trübe Dunkel des Sees. Unmerkliche Wellenbewegungen. Die feinen Nadelstiche...
09.07.: Kanashibari
, Text
| 538 88 1 |

An diesem Tag am See gerann die Gegenwart zu einer zähen Masse. Der Geruch von Moder in der feuchten Luft. Der lautlose Nieselregen. Winzige Nadelstiche auf der Wasseroberfläche. Vicki, die lallte. Anja, die sang. Ich, wartend. Ich wartete da...
07.07.: Haut
, Text
| 550 62 1 1 |

Nur noch ein wenige Millimeter Hornhaut waren zurückgeblieben. Im hintersten Eck der linken Ferse. Nicht einmal hart war sie. Ein rauer aufgeriebener Rest, unsichtbar, fühlbar nur, wenn ich prüfend darüber strich. Der rechte Fuß war glatt....
05.07.: Feucht
, Text
| 294 79 1 2 |

Es muss auch trockene Tage gegeben haben. Davor und danach. Ich erinnere mich an die Sonne. An dem Tag, als mir der Vorderreifen auf einem Kiesweg wegrutschte und ich so unendlich langsam fiel, dass ich jede Schieflage, die mein Körper im...
02.07.: Muttersprache
, Text
| 341 75 2 |

Anfangs dachte ich, es läge an der Stadt. Dass ich nicht zu ihr gehörte, weil ich dort nicht geboren war. Und ihre Sprache nicht sprach. Anfangs war es vor allem die Sprache. Das harte R, die ständig stimmlosen S und V, die Vokaldehnungen und...

zuerst veröffentlicht im Juni 2023

30.06.: Geburtstag
, Text
| 266 44 |

Es ist noch nicht einmal Mittag und gut die Hälfte der Menschen, mit deren Glückwünschen ich gerechnet hatte, haben schon angerufen. Die andere Hälfte wird abends anrufen. Das ist keine Überraschung. Die Anrufe sind ihrem Alltag angepasst....
29.06.: Heimat
, Text
| 35 65 |

Es stob von allen Seiten auf sie ein, / und die Töne, die sie gegen die Wand drängten, / waren Wortblasen die sich zu Fratzen formten, / mit Vergangenheit gefüllt, / als könne man sich in Leichen kuscheln, / solange /
24.06.: Quench
, Text, geändert am 29.06.
| 502 85 1 1 |

Die Stadt war von Kreuzen verhangen, die die Sicht auf den Himmel versperrten. Nur die Kirchtürme und die alten Fabrikschornsteine waren ihm nah. Die Menschen gingen zum Beten in die Kirchen und zum Arbeiten in die Fabriken. Dort war es dunkel....
22.06.: Startbahn
, Text
| 242 70 2 |

Wir fallen auseinander, dachte ich, als das Flugzeug rollte, unendlich langsam, wie mir schien. Ich sah nicht aus dem Fenster. Als Familie. Und jede und jeder für sich. Jetzt erst. Über dreißig Jahre nach der Trennung fallen wir auseinander....

zuerst veröffentlicht im Mai 2023

24.05.: Einbahnstraße
, Text
| 147 55 3 |

Heute gebe ich auf. Ich strebe nicht mehr. Das Streben selbst hat meine letzte Kraft aufgefressen. / Ich tat, was mir beigebracht wurde. Das Ergebnis blieb aus. Ich blieb. Früher dachte ich, es könnte irgendwie ok werden. Nicht alles. Nur mein...

Alles auf einer Seite

Alle 28 Texte von Lilo

zuerst veröffentlicht im April 2024

zuerst veröffentlicht im März 2024

zuerst veröffentlicht im Januar 2024

zuerst veröffentlicht im Dezember 2023

zuerst veröffentlicht im November 2023

zuerst veröffentlicht im Oktober 2023

zuerst veröffentlicht im September 2023

zuerst veröffentlicht im Juli 2023

zuerst veröffentlicht im Juni 2023

zuerst veröffentlicht im Mai 2023

Zur Zeit online: