Morgens um sechs
Prosagedicht zum Thema Lebensweg
von franky
Anmerkung von franky:
Es gi
*
Morgens um sechs, ist das Fell noch naß!
Es ist schade um jeden glücklichen Augenblick,
den man verliert, doch der nächste wartetschon.
Nichts ist zu ende,
wo nicht ein neuer Anfang endsteht.
Preise den Ton der Glocke,
die dir glückliche Stunden abnimmt,
du könntest sonst das Weinen vergessen.
Vergessenheit, ist wie ein abgerissener Blumenstraus
der im Rinnsal eines Weges verdort.
Liebe und Haß, sind lodernde Flammen,
die sich lange am Leben halten können.
sie beide werden vom Schmerz gezeugt
und sterben erst in der Hoffnungslosigkeit.
Ein viel gekränktes Schicksal
Wälzt sich über die Erde.
Jeder kleine Finger
kann ein Grab, oder ein Himmel sein.
Ständig wächst das Unkraut
Der falschen Hoffnungen
Zwischen den Lügen.
die Pfützen der ausgelachten Tränen liegen umher
und stöhnen lächerlich schwer
zum Himmel. Sie werden
im Dunst zwischen Himmel und Erden
einer Wolke verschwinden
und irgentwo neues
Liebesspiel finden
© by F. J. Puschnik
*
lt für alle die das herz am rechten Fl
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Morgens um sechs, ist das Fell noch naß!
Es ist schade um jeden glücklichen Augenblick,
den man verliert, doch der nächste wartetschon.
Nichts ist zu ende,
wo nicht ein neuer Anfang endsteht.
Preise den Ton der Glocke,
die dir glückliche Stunden abnimmt,
du könntest sonst das Weinen vergessen.
Vergessenheit, ist wie ein abgerissener Blumenstraus
der im Rinnsal eines Weges verdort.
Liebe und Haß, sind lodernde Flammen,
die sich lange am Leben halten können.
sie beide werden vom Schmerz gezeugt
und sterben erst in der Hoffnungslosigkeit.
Ein viel gekränktes Schicksal
Wälzt sich über die Erde.
Jeder kleine Finger
kann ein Grab, oder ein Himmel sein.
Ständig wächst das Unkraut
Der falschen Hoffnungen
Zwischen den Lügen.
die Pfützen der ausgelachten Tränen liegen umher
und stöhnen lächerlich schwer
zum Himmel. Sie werden
im Dunst zwischen Himmel und Erden
einer Wolke verschwinden
und irgentwo neues
Liebesspiel finden
© by F. J. Puschnik
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Morgens um sechs, ist das Fell noch naß!
Es ist schade um jeden glücklichen Augenblick,
den man verliert, doch der nächste wartetschon.
Nichts ist zu ende,
wo nicht ein neuer Anfang endsteht.
Preise den Ton der Glocke,
die dir glückliche Stunden abnimmt,
du könntest sonst das Weinen vergessen.
Vergessenheit, ist wie ein abgerissener Blumenstraus
der im Rinnsal eines Weges verdort.
Liebe und Haß, sind lodernde Flammen,
die sich lange am Leben halten können.
sie beide werden vom Schmerz gezeugt
und sterben erst in der Hoffnungslosigkeit.
Ein viel gekränktes Schicksal
Wälzt sich über die Erde.
Jeder kleine Finger
kann ein Grab, oder ein Himmel sein.
Ständig wächst das Unkraut
Der falschen Hoffnungen
Zwischen den Lügen.
die Pfützen der ausgelachten Tränen liegen umher
und stöhnen lächerlich schwer
zum Himmel. Sie werden
im Dunst zwischen Himmel und Erden
einer Wolke verschwinden
und irgentwo neues
Liebesspiel finden
© by F. J. Puschnik
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Morgens um sechs, ist das Fell noch naß!
Es ist schade um jeden glücklichen Augenblick,
den man verliert, doch der nächste wartetschon.
Nichts ist zu ende,
wo nicht ein neuer Anfang endsteht.
Preise den Ton der Glocke,
die dir glückliche Stunden abnimmt,
du könntest sonst das Weinen vergessen.
Vergessenheit, ist wie ein abgerissener Blumenstraus
der im Rinnsal eines Weges verdort.
Liebe und Haß, sind lodernde Flammen,
die sich lange am Leben halten können.
sie beide werden vom Schmerz gezeugt
und sterben erst in der Hoffnungslosigkeit.
Ein viel gekränktes Schicksal
Wälzt sich über die Erde.
Jeder kleine Finger
kann ein Grab, oder ein Himmel sein.
Ständig wächst das Unkraut
Der falschen Hoffnungen
Zwischen den Lügen.
die Pfützen der ausgelachten Tränen liegen umher
und stöhnen lächerlich schwer
zum Himmel. Sie werden
im Dunst zwischen Himmel und Erden
einer Wolke verschwinden
und irgentwo neues
Liebesspiel finden
© by F. J. Puschnik
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Für al
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Morgens um sechs, ist das Fell noch naß!
Es ist schade um jeden glücklichen Augenblick,
den man verliert, doch der nächste wartetschon.
Nichts ist zu ende,
wo nicht ein neuer Anfang endsteht.
Preise den Ton der Glocke,
die dir glückliche Stunden abnimmt,
du könntest sonst das Weinen vergessen.
Vergessenheit, ist wie ein abgerissener Blumenstraus
der im Rinnsal eines Weges verdort.
Liebe und Haß, sind lodernde Flammen,
die sich lange am Leben halten können.
sie beide werden vom Schmerz gezeugt
und sterben erst in der Hoffnungslosigkeit.
Ein viel gekränktes Schicksal
Wälzt sich über die Erde.
Jeder kleine Finger
kann ein Grab, oder ein Himmel sein.
Ständig wächst das Unkraut
Der falschen Hoffnungen
Zwischen den Lügen.
die Pfützen der ausgelachten Tränen liegen umher
und stöhnen lächerlich schwer
zum Himmel. Sie werden
im Dunst zwischen Himmel und Erden
einer Wolke verschwinden
und irgentwo neues
Liebesspiel finden
© by F. J. Puschnik
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auch für di
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Morgens um sechs, ist das Fell noch naß!
Es ist schade um jeden glücklichen Augenblick,
den man verliert, doch der nächste wartetschon.
Nichts ist zu ende,
wo nicht ein neuer Anfang endsteht.
Preise den Ton der Glocke,
die dir glückliche Stunden abnimmt,
du könntest sonst das Weinen vergessen.
Vergessenheit, ist wie ein abgerissener Blumenstraus
der im Rinnsal eines Weges verdort.
Liebe und Haß, sind lodernde Flammen,
die sich lange am Leben halten können.
sie beide werden vom Schmerz gezeugt
und sterben erst in der Hoffnungslosigkeit.
Ein viel gekränktes Schicksal
Wälzt sich über die Erde.
Jeder kleine Finger
kann ein Grab, oder ein Himmel sein.
Ständig wächst das Unkraut
Der falschen Hoffnungen
Zwischen den Lügen.
die Pfützen der ausgelachten Tränen liegen umher
und stöhnen lächerlich schwer
zum Himmel. Sie werden
im Dunst zwischen Himmel und Erden
einer Wolke verschwinden
und irgentwo neues
Liebesspiel finden
© by F. J. Puschnik
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