Texte zum Thema "Schreiben"

Wie schreibt man witzig und verständlich? Ich fabriziere nur abstruse Gedichte. Komm und küss mich endlich, so langsam werd’ ich pampig, Muse!

Schwebt sie, wenn sie schwebt, im Raume, döst sie in den Tag hinein, lebt sie nur in meinem Traume, flößt sie mir Ideen ein? Reicht sie mir das Glas mit Tusche, facht sie an, was lodern muss, weicht sie, wenn ich ständig pfusche, lacht sie...

Das hier könnte ein Manifest sein, eine literarische Revolution! Vielleicht aber auch eine Anleitung zum Glücklichsein oder für den Bau einer Atombombe. Hier könnten Worte stehen, die den Forenfrieden gefährden und sogar in der Lage wären,...

Zigarettenrauch dampft gekringelt aus der Nase Hinter den Ohren ein gespitzter Stift Gedankenblase tänzelt im Zimmer Zeilen in die alte Holzbank geritzt Die Wand schwitzt vor sich hin Schweißrand auf der gekräuselten Stirn Der Dimmer im Haus...

Vanille Die Hitze legt sich mit Gewicht Voll auf des Dichters Rotgesicht. Der Schweiß tropft von der Denkerstirne, Im Kopf schwappt eine weiche Birne, Die Reim und Vers nur radebricht: Das Dichten liebt die Schwüle nicht. Die Muse fläzt sich....

Ein kleines, feines Reimgedicht ist schlüssig, kurz, prägnant und schlicht wie dieses, welches du hier liest, und das mit einer Pointe ...

Anger is an energy. Desire is an inspiration. Love is pain. Pain makes me angry.

Auf einem leeren Blatt Papier kann ich Gedankenworte lesen. Ich lese manches Wortgeschmier und schwinge meinen Killerbesen. Dann scheint es mir so unverbraucht. Ich will es nicht beflecken und hab es nur leicht angehaucht mit Reimen – ziemlich...

Der hornbebrillte Schreibcoach sah sich beifallheischend in unserer Gruppe um und stellte dann die Aufgabe des Tages: Jeder sollte einen Zweizeiler mit dem Wort “mastrich” schreiben. Ich schrieb meinen auf: Sie lächelt leis', als kennt...

Zuui gfweerbn weüpersdwe ioxchj wezuxchj cvwetrtrastrwenb (Zu gern würde ich euch verraten) mniot weerlyxchwerm jkoperopertrweiokl (mit welchem Körperteil) dfsuiwersdwewer trwexctz weibngfwetriopüptr weuirsdwe, (dieser Text eingetippt wurde,)...

Okay, heute ein Gedicht. Da stehen ja alle drauf. Grimassen beschreiben mein Gesicht und darüber hinaus, jeder baut sein Haus? Ach, das geht besser. Sagt ja nicht wirklich was aus. Es muss tiefer gehen, aus der Komfortzone raus. So wie, es wird...

Gestern, Heute, Morgen. Die Idee lebt immer den Gedanken. Alles formatiert sich haufenweise, es knallt geysirartig, etwas Schaum endet auf den einzelnen Steinen. Und, wenn der Moment springt, ist die Geschichte geschrieben. Heute war Gestern und,...

Als Kurzgedicht bleibt dieses schlicht, und schließt auf "-icht" für den Verzicht.

Ein Gedicht zu schreiben, ist gar eine Kunst. Der sieht durch den Nebel, jener schreibt vom Dunst.

Dem Dichten galt mein stetes Mühen, wie einer, der im Ozean treibt sich müht, das Wasser aufzuhalten, dass er nicht sinkt und oben bleibt.

Gedichte sind Seele in Worten. Es gibt keine Grenzen in ihnen.

Saepe stilum vertit, qui debet vertere verbum (aus dem Mittelalter, nach Tosi, Dizionario delle sentence ..., Mailand, 1997). Wer ein Wort (ver-)wenden muss, wendet oft den Stift. Basierend auf saepe stilum vertas! (oftmals wende den Griffel...

Der Kugelschreiber kreist lautlos über der leeren Seite. Unschlüssig. Er landet nicht. Ich zwinge den Stift aufs Papier und gebe ihm den Auftrag: Schreibe! Er rührt sich nicht. Ich starte meinen Computer, drücke auf die Tasten. Word! Kein...

Dies Gedicht hat nichts zu sagen, steht nur da, um dazustehn, um den Platz hier zu verschwenden, und dem Leser Zeit zu stehl'n. Liegt damit exakt im Mainstream, und trifft voll den Nerv der Zeit. Mit viel Worten nichts zu sagen, dazu braucht...

Poi nte Dies Gedicht ist wie ein Kunstwerk, das ein Rahmen leicht u mfängt. Und des Na gel die , daran man es aufgehängt.

Kein Wort das sich mir in die Quere stellt, das sich zu einem Widerspruch verwickeln lässt. Ich säume meine glatten Zeilen mit tiefer Ehrfurcht, sie dürfen sich nicht wagen, ungebührliche Auswege in Anspruch zu nehmen. Sinngebung schreit nach...

Hier hatt' ich ein Gedicht gedichtet, und es sogleich darauf vernichtet. So bleibt dem Leser die Option der freisten Interpretation. Nur eines sei dabei erwähnt: Sein Titel lautete "verschämt".

Das Blatt liegt brach. Es wächst kein Wort. Der Wind bläst die Gedanken fort. Es bleibt so weiß als wie der Schnee. Der Dichter ruft die Sonnenfee. Und bald erbricht am stillen Ort durchs karge Weiß das erste Wort.

Ich habe ein Gedicht gedacht, es nur nicht zu Papier gebracht. Es blitzte blau und roch nach Wiese, klang wie das Sausen sanfter Brise. Entfloh des nachts auf Traumes Schwingen. Wer's findet, mag's mir wiederbringen.

Die Worte hat er hingebogen, und jeden Satz zurechtgedrechselt, zuletzt noch an dem Text gefeilt. Nun ist das kleine Kunstwerk fertig. Doch auf dem Grund, zu Staub zerteilt, ist ihm die Seele mit enteilt.

Der Dichter hat gerungen und ein Gedicht gelegt. Nun brütet er darüber, ob s ich ein Mucks drin regt.

Mögen meine Fingerspitzen durch den Arm zum Kopfe flitzen und gar viel von dem stibitzen, was er gerne sagen möcht – mögen sie sich schwungvoll winden, Bögen, Striche, Punkte binden, auf Papier sich rhythmisch finden, bis der Kopf sagt: So...

Und die Liebe und das Leben und die Laune und die Lust und das Nehmen und das Geben und die Freude und den Frust und die Freiheit und den Panther und des Frühlings blaues Band und den Birnbaum, letztgenannter aber nur im Havelland, auch die...

Invita Minerva (Cicero, 106 v. Chr. bis 43 v. Chr.; De officiis). Gegen den Willen der Minerva. Am besten, du weißt erst gar nicht, was sich hinter Minerva verbirgt. Frisch gewagt ist halb gewonnen. Wo ein Wille, da ein Weg. Hinein ins kalte...

Lange Zeit habe ich mich darüber geärgert, dass mein Computer mich mit Willkommen begrüßt, wenn ich ihn gestartet habe. Warum soll ich mich willkommen heißen lassen von einem Sklaven,der nach meinem Gusto stumm zu sein hat? Der nicht so tun...

ich hab mir diese schreibmaschine geschossen wie man so sagt in ebay-kreisen eine olympia splendid 33 die aus fausers rohstoff du weißt schon: schreiben und immer weiter schreiben aber nichts geht ein paar tote wörter und wütendes bollern des...

Wie’n Mond, der aufgegangen, ist ein Gedicht. Schon prangen darum die Sternlein, hell und klar. Zum Dichterhimmel steiget ein Jauchzen. Wie sich zeiget, scheint dieses Werk heut wunderbar. Der roten Sterne Fülle macht den vor Freude knülle,...

Vor mir ragt eine meterhohe Mauer in die Luft. Glatt und steinhart. Meine Finger wollen keinen Halt finden, rutschen immer wieder ab. Das Fleisch ist von den vielen Versuchen aufgerissen, blutig und wund. Auf der anderen Seite erwartet mich ein...

Alles begann an einem Montag. Obwohl, eigentlich fanden die Veränderungen schon viel früher statt, tief in meinem Unterbewusstsein verborgen. Ich liebte Bücher seit dem großen Erfolg von J.K. Rowling mit ihrem kleinen Zauberer Harry Potter....

Selbst wer \"Schreiben\" kann, kann lange noch nicht über alles schreiben. Wer es dennoch tut, glaubt \"Schreiben\" zu können.

Die Finger wollen nicht und die Gedanken schweigen Inspiration schon versiegt und die Blockade verhärtet sich Das Röngtenbild lügt nicht Zeilenarthrose

Guten Tag, was wünschen Sie? Eine Lage Poesie, vierzehn Scheiben von den fetten, abgehangenen Sonetten, zwei, drei Tanka und ’ne ganze, schöne, ungebeizte Stanze. 100 Gramm vom Limerick, dünn geschnitten, nicht zu dick! Außerdem vier...

Wo man schwätzt, dort lässt sich mancher nieder, wo man streitet, eine Menge gar. Fehlts an beidem, geht der Leser wieder - sein Magnet ist stets der Kommentar.

Was sich in ihm verdichtet faltet er Wort um Wort. Setzt es Papierschiffchen gleich in den Strom. Manches trägt und erreicht das offene Meer

Das Blatt Papier vor mir zu leer. Das Herz zum Bersten gefüllt. Der Kopf wortlos -Zu schwer. Papier entkräftet zerknüllt. Das nächste Blatt Papier. Kein Wort steht zahm in mir. Erinnerungen brechen. Tränenwinkel sprechen. Ein Blatt Papier...

In Nabelhausen gabs ne Dichterstunde - der Worte viel, mit gutem Inhalt drin. Es sprudelte aus recht berufnem Munde, bis ein Poet aus Säckingen erschien. Sein Höhepunkt war einst in Lendenfinken, auch Unterleibling gab ihm den Pokal für seine...

Ich schrieb schon soviel miesen Dreck für diesen einen heil’gen Zweck. Ich kratz’ mir Scheiße aus der Seele, weil ich mich gern selber quäle. Sing’ so gern meine Klagelieder. Kotz’ Eiter aus und fress ihn wieder. Vergang’nes Leid...

„Du armes Schwein, du!“, sagte er, und Mitleid tropfte aus seinen Augen. Dann drehte er den Spieß um, ging in sich und holte wirklich alles aus seinem Inneren. Die Worte quollen aus seinem Herzen, sprudelten ihm nur so aus dem Mund, flossen...

Es war ein Gedicht gewesen, voller Saft und Kraft, aus biologischer Aufzucht; artgerecht gehalten, von uns aus gesehen. Verstreut in Schüsseln, besingen wir nun seine Einzelteile, vom Kopf bis zum Kringelschwanz; das ungeliebte Schweineherz...

Der Blätter Fall drängt jetzt aufs Blatt, denn Dichters heiße Büste hegt Herbstverreimgelüste satt - in ihr findet so manches statt das raus will ... jedoch wie und wat? Ach, wenn man solches wüßte ... Ein \"Gülden\" gibt schon lang...

In kreativen Stunden hab ich mich selbst erfunden – / � / � / � / � / � / � / � / �ich schwöre Stein und Bein. Und lasse ich das Schreiben, wird nichts mehr von mir bleiben, / � / � / � / � / � / � / � / �dann hör ich auf

Nebst denen, welche Schreier bleiben, gibt’s die, die mit dem ›Bleier‹ schreiben, die einen, da sie Hausaufgaben gefühlt tagein tagaus aufhaben (die sie wohl nie gediegen lösen, wenn sie bequem auf Liegen dösen), die andern, weil sie...

ich schreibe kein gedicht ich zeige nur etwas das in mir wirkt nehme den der mich liest an die hand und gehe mit ihm in den garten dort setzen wir uns unter einen baum und führen ein gespräch lauschen dem wispern der blätter folgen für eine...

Wir, die Finger des Autors, bekennen uns zu den Anschlägen. Kein Forum wird je wieder sicher sein. .

Ich scheiße auf den Staat keinen gewöhlichen Kot, sondern das vom Geist Verdaute: Wo dieses keinen Ort mehr zur Düngung des Werdens findet, muß eben ein Litforum wie kV die Exkremente aufnehmen. / � \"Gras\" - titelte einer, ich glaube es...