Schmuddelkind

Einer meiner Texte wurde heute von einem Möchtegern-Lyriker auseinandergenommen. 

Er sezierte jeden einzelnen Satz, zog ihn in die Länge und ließ ihn danach schmerzlich zurückschnappen. Schnitt Satzglieder ab, legte Bypässe und Stents, mikroskopierte Satzzeichen und schlug mit einem Holzhammer auf ihn ein. Der Sinn und die Aussagekraft wurden gedreht, verknotet, ausgewrungen und in die Ecke geworfen. 

Als mein Text zu mir zurückkam, weinte er bitterlich und schimmerte grün-blau. Ich nahm ihn fest in den Arm, küsste ihm die Tränchen weg und sagte ihm, dass er wirklich ein paar Schwachstellen hat, die ihn deswegen aber nicht schlecht machen. Die können wir ja schnell ausbessern. Und bei dem Rest solle er sich nichts denken, der Folterknecht hätte keine Ahnung und wäre einfach ein verklemmter Idiot mit Ödipuskomplex. 

Da grinste er wieder schief und trollte sich hinkend in seine Schublade. 

Ich nahm die Literaturdiagnose zur Hand und las das Armutszeugnis: "Der Satz x ist lahm und Emogewäsch", "In Absatz y eklatante Tempusmängel. Man muss Präsens, kein Plusquamperfekt verwenden!" und "Kein Mensch reagiert in der Situation so und so. Man sagt dann das und das". Ich zog meine Augenbrauen hoch und atmete tief ein, verstand ich die Tränen meines Textes doch nun ganz genau. 

Meine Texte sind meine Kinder. Gezeugt durch Wut, Verzweiflung, Liebe. Geboren von mir. Manchmal fielen sie aus mir nur so heraus - plumps - und manchmal dauerten die Wehen Stunden und Tage, sodass man sich wünschte, jemand würde sich auf den Kopf setzen und der Text wäre endlich hinausgepresst. 

Jeder einzelne hinterließ eine Wunde, die hin und wieder aufbricht, wenn man versucht den entsprechenden Text in eine Richtung zu drängen. 

Wie jede Mutter bin ich stolz auf die kleinen Scheißer, weiß aber auch um ihre Fehler. Manche sind so groß, dass man sie nicht alleine ausbessern kann - es gibt halt eine Text-Super-Nanny im Fernsehen. Diese Texte lässt man dann lieber zuhause mit ihren Brüdern spielen, anstatt mit Fremden, die ihnen vielleicht wehtun könnten. 

Andere Texte sind schon ziemlich stark und erwachsen geworden. Können für sich alleine stehen und brauchen mich fast nicht mehr. Manchmal besuch' ich sie noch und habe Tränen in den Augen, weil sie so selbstständig geworden sind. Erinner' ich mich doch noch an die Nacht, in der sie entstanden, als ob es erst gestern war. 

Und wenn dann jemand daher kommt und mich eine Rabenmutter schimpft, da "man" so etwas nicht macht, dann braucht es eine Menge Gelassenheit, um nicht einfach mit der Textwickeltasche auszuholen. Meine Texte sind kleine Persönlichkeiten, die ganz genau wissen, wo es hingehen soll. Das hab ich ihnen beigebracht. Da braucht kein Lyriker seine geschwurbelte Schreibe dranzulegen. Ein solcher Schöngeist wird meine Schmuddelkinder nie verstehen und mögen. 

Ich streiche meinem geknickten Text nochmal über die Überschrift und mache mir Notizen, wie wir die formalen Fehler ausbessern. 

Morgen, wenn er ausgeschlafen hat.