Alle 66 Texte von Zeder

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zuerst veröffentlicht im Dezember 2022

15.12.: Schaum
, Gedicht
| 48 123 1 |

Mir gefrieren die Tagean den Fingern das harte Wortim Mund spucke ich deinen Speichelauf den Gehweg trete die Heckezurecht bis sie sich schüttelt / Heute parke ich das Auto andersversalze die Suppekoche das Wasser grundlos streue ich Zucker auf...
14.12.: Wurzeln
, Gedicht
| 43 134 1 |

an unserem feuer sitzen wir hörenein knistern reiben uns die finger am atemwarm strömt das herz in der stillekein wort klagt wenn es nicht sprichtes hallt nur echo aus den wundenströmt wie flut wie wind im talgräbt eine schaufel sich zu...

zuerst veröffentlicht im September 2018

30.09.: Gregori
, Kurzprosa, geändert am 14.12.
| 607 451 3 +3 |

Gregori schüttelt seine Sonnenbrille über dem Sand aus, so wie er alles, was er in die Hände bekommt, ausschüttelt. Er zieht dabei die Lippen etwas zusammen. Als er merkt, dass ich ihn beobachte, lächelt er und blickt mir ein paar Sekunden...

zuerst veröffentlicht im Juli 2018

12.07.: Monopol
, Alltagsgedicht
| 93 305 1 1 |

du kaufst den Nordbahnhof, ich stehe im Gefängnis du ziehst mir das letzte Hemd aus drückst mir die Würfel in die Hand und schließt meine Finger darüber als könnte ich die Muskeln nicht selbst - vielleicht kann ich auch gar nicht - nächste...
12.07.: kurz
, Kurzgedicht, geändert am 14.12.
| 36 332 1 |

hebt sich die schranke vorne liegt nun offen und ich strecke die arme in die welt und ich sehe mich im moos tauchend kniend am meeresgrund die büffel treibend den füller immer mindestens in einer hand.

zuerst veröffentlicht im Juni 2018

13.06.: Elefantenhaut
, Kurzgedicht
| 44 303 |

Immer wieder Sonne sehen morgens den Schlaf aus dem Körper schaufeln im Rhythmus des Tages die Füße absetzen als ginge es irgendwo hin. Scherben suchen die Sohlen blutig laufen der dicken Haut entgegen wachse ich immer noch Schicht um Schicht....
12.06.: Zwielicht
, Skizze zum Thema Begegnung, geändert am 13.06.
| 259 370 1 +2 |

Zwielicht: Tagumrandung, Nachtumrandung. Ich trete in den Untergang hinaus und laufe, bis die Bäume kommen. Einer nach dem anderen, um ihre Postitionen am Asphalt zu beziehen als stünden sie dort immer und gehörten dort hin. Mein Nicken...

zuerst veröffentlicht im Januar 2017

27.01.: Weiche
, Prosagedicht, geändert am 14.12.
| 98 469 1 |

dürfen wir flackern in der nacht dem stehenden auto hinterher brüllen oder seufzend dem stein nachtrauern nachdem wir ihn ins wasser warfen. dürfen wir „früher“ denken / � sagen: wir mögen kein wasser keine katzen kein anstelle von den...

zuerst veröffentlicht im März 2016

06.03.: Gipfel
, Gedicht
| 81 507 |

Wir schleudern unsere Worte durch die Luft wie Steine in einem Sturm stehen wir im Rauschen auf Geröll und beschweren die Glieder bewegungslos harren wir der Kälte aus. Der starre Arm wie er gefriert das Haar die Ader der Atem bricht nicht...
06.03.: Schnee
, Skizze
| 280 558 2 |

Als ob etwas passieren würde. K schaut abwechselnd auf seine Füße und auf die Kreuzung, auf Dinge, die verbinden. Wir wünschen uns beide hinüber, vielleicht ins Geschehen und irgendwie auch zusammen, aber so, dass uns nichts davon berührt,...

zuerst veröffentlicht im Februar 2016

09.02.: ein Monolog
, Monolog
| 631 617 4 +1 1 |

Ich konnte nicht mehr einschlafen heute Nacht. Ich bin aufgewacht, mitten in ihr, du warst nicht da. Ich bin hinaus gegangen um dich zu suchen, an der Haltestelle und an dem Haus bei der Brücke, das, mit dem tiefen Eingang und dem engen,...
04.02.: Vela
, Skizze
| 82 484 2 +1 1 |

er hat segel gesetzt hat das boot aus dem hafen hat die träume in die andere richtung gedreht hat das ticken der uhr hat die strömung im meer umgekehrt die straße geht nur noch rückwärts das tasten das stolpern - die klingel klingelt ins...

zuerst veröffentlicht im Dezember 2015

24.12.: Dazwischen
, Skizze, geändert am 29.07.
| 731 776 3 +1 1 |

Wie die Ratten in den Löchern warten bis es dunkel wird. Der Nachbar hat Eulenköpfe ins Fenster gehängt, die Sonne bricht rostrot am anderen Ende. Der trübe Sprühregen breitet sich über den Bäumen aus. Wie wünschte ich jetzt zu hause zu...

zuerst veröffentlicht im November 2015

03.11.: Vögel
, Skizze, geändert am 22.12.
| 928 677 2 +1 |

Wir sind in den Süden gegangen, als Darius starb. Haben unsere Rucksäcke gepackt und den Audi mit Vorräten beladen, Reis und Linsen und unzählige von diesen fettigen Gebäcken aus dem Asiamarkt. Wir haben die meisten unserer Sachen mit seinen...

zuerst veröffentlicht im Dezember 2014

20.12.: Ruinen
, Text, geändert am 30.01.
| 2237 1078 1 1 |

I Wir sitzen auf der Veranda des alten Hauses und stellen uns vor hier zu leben. Ich habe diesen Sommer nur schwarz getragen. Irgendwann im Frühjahr lag ich im Bett und traf die Entscheidung, das dies ein schwarzer Sommer werden würde....
09.12.: Geister
, Text
| 262 807 1 |

Ich kann noch nicht auf Gleisen schlafen. Ich liege wach und träume weit und doch lauschen meine Ohren noch immer auf ein leises Surren. Der Wind weht hart heut Nacht. Ich hab das Bündel Sachen an den Baum gehängt, der träge...
09.12.: Unten die Tiefe
, Gedicht
| 79 608 2 |

In der Tiefe ist das Wasser Schwere, schläfrig schält das Ufer sich vom Schilf. Der Grund ist kalt und rau, die Glieder kämpfen gegen Stille. Manchmal verirrt sich eine Hand saugt die saure Luft der Tage auf tastet vagen Wind...
09.12.: Kupferprinzessin
, Text, geändert am 10.12.
| 1172 816 3 |

Eigentlich habe ich das Gefühl, dass ich nie vor die Tür gegangen bin. Vor mir liegen Schrauben, Muttern und Schlüssel, ich habe viel konstruiert, doch nichts kam mir jemals in den Sinn, das ich erfinden konnte. Und die Dinge, die...

zuerst veröffentlicht im November 2013

24.11.: Regen
, Gedicht
| 69 1004 6 |

Ich bin mir ins dunkle Herz gefolgt da hörte ich es Ticken, da sah ich Flimmern und die Wände rochen modrig warm. Und alles was war das hing an meinen Beinen und läutete wie Schlüssel wenn ich mich bewegte. So stand ich still...
03.11.: Kafkas Grab
, Geschichte, geändert am 08.11.
| 519 830 4 1 |

Wir stehen an der Küste. Vor uns ist nicht als graue Brühe, der Wind peitscht sie auf. Du wolltest unbedingt das Meer sehen. Ich beschrieb dir tiefblaue Lagunen, türkise Fjorde, Korallenriffe und Sandstrände. Es hielt dich...

zuerst veröffentlicht im April 2013

22.04.: Berge
, Skizze, Kurztext des Tages am 17.06.13
| 25 1076 2 |

Groß werden wir lautlos nur manchmal hören wir die Knochen krachen. Wir brechen unser eigen Eis. Wir quellen auf und sterben an der Stille.
21.04.: Fuchs im Dezember
, Skizze, Kurztext des Tages am 16.01.14, geändert am 22.04.
| 42 811 1 |

Mein unruhig Herz sucht Platz zum Graben Es irrt nach weicher, warmer Erde, doch all das Laub birgt nur frostig trockne Wurzellabyrinthe Vielleicht ist es zu spät Jahr, denkt es und schläft schließlich am Fuße eines Baumes ein.
21.04.: Zohar
, Text
| 686 1 1 | Mehrteiler
1. I | 785 1
2. II | 867 1
21.04.: der see
, Skizze
| 56 948 4 |

erst schaue ich dann stell ich einen käfig um das wasser pflanze die bäume um sortiere die welt tag für tag komme ich, frage mich vielleicht die weide doch auf die andere seite oder das gras grüner den himmel blauer die erde...

zuerst veröffentlicht im Oktober 2011

23.10.: Tod im Wald
, Text
| 618 1284 1 |

Auf dem Bahngleis neben toten Tauben steht eine Frau wie meine Mutter, mit hellem, festem Haar und einem Lächeln, das fast gütig scheint, wäre der Blick nicht hart und erbarmungslos in das Wesen der Wesen gerichtet. Daran...
23.10.: Bernstein
, Gedicht, Kurztext des Tages am 13.05.23, geändert am 16.06.
| 48 1545 2 +1 2 |

In mir wächst eine Blume bräunlich faul treibt stinkend feuchte Knospen in das Herz hinein umschließt mit welken Wurzeln jede Ader und fängt mit müden Kelchen alle Träume auf. Nichts blüht mehr hier es tropft jetzt Harz aus allen Wunden...

zuerst veröffentlicht im September 2011

13.09.: Hinein graben sich Funken
, Text
| 123 1383 5 |

Tief in der Nacht ist alles Licht aus den Fenstern geströmt, hat sich zuletzt in das Schwarz der Straßen ergossen. Das Braun der Wimpern fängt mit seinen Flügeln letzte Fetzen und auch die letzte Gestalt schließt seine...
13.09.: Sonne
, Text
| 524 1340 3 2 |

Ich möchte niemandem Kälte geben, deshalb verpacke ich meine Hände stets warm. Zwischen dem Gestikulieren ziehe ich sie an mein Herz zurück. Wem kann ich hier erzählen, was Zuneigung heißt. Ich sage: Wenn das Herz...

zuerst veröffentlicht im Juli 2011

18.07.: winkelherz
, Skizze, geändert am 09.09.
| 398 1429 2 |

dunkelwald, feuchter nebel. meine sommernacht aus traum und unerreichbarkeit. ich, mit warmen füßen durch den ur-wald wandelnd, ich, graukind, schritt um schritt auf alten wegen, götterpfade, erdgeruch, schwarze löcher aus...

zuerst veröffentlicht im Mai 2011

10.05.: Lichter
, Gedicht
| 105 1595 1 +1 1 |

I Bemantelt suche ich die Nacht suche in den Tag hinein. Ich male eine Sonne an den Himmel male sie rund und leuchtend und schubse sie langsam Richtung Horizont. Am Abend friert mich, ich schließe die Augen und sage mir „Schlaf“ Worte...
03.05.: Herr Korpus
, Text
| 959 1291 |

Als Herr Korpus abends seine Papiere beiseite legt und aus dem Fenster auf die aufkommende Dunkelheit oder das schwindende Licht blickt, da kommt ihm, wie des öfteren in letzter Zeit, nebelartig und ohne genauen Übergang ein Traum auf,...
03.05.: Nachts wird die Welt neu geboren
, Text
| 186 1369 |

Die Boote auf dem Wasser schauen wie Augen auf den Himmel hinauf. Heute Nacht in den Morgenstunden, als an einer Seite der fernen Linie schon ein Lichtschein erschien, ist der volle Mond mit einem Aufprall auf den Horizont gefallen. Das Wasser...

zuerst veröffentlicht im April 2011

26.04.: Nichts
, Text
| 315 1267 2 +1 |

unter der erde liegt meine seele ist vergraben ist mauergleich erhärtet hat keine quelle gefunden hat nicht den weg gesehen der in die tiefe führt wurzelgleich suchen meine arme nach herzschlag der leben pumpt wachsen nicht in sich...

zuerst veröffentlicht im Februar 2011

07.02.: Gute Nacht, Carla
, Text
| 1224 | Mehrteiler
1. Carla | 1291
2. Stadtverlies | 1288

zuerst veröffentlicht im Januar 2011

28.01.: Unter den Dächern
, Gedanke, geändert am 29.01.
| 299 2067 1 |

Hinter den Antennen einer Wohnanlage in einer Stadt, die ich nicht kenne, bebt ein Herz in noch unregelmäßigen Schlägen neu erwacht, brüllt seine Überempfindung in den erbarmungslosen Himmel hinauf und schmiegt dann eine...

zuerst veröffentlicht im November 2010

15.11.: grenzuebergang
, Text
| 444 1751 6 1 |

ich stehe im grellen licht nahe der bar im hinterraum. an der theke sitzen nur maenner, weil wir uns an einem spaeten abend in einer portugiesischen raststaette befinden. hier sammeln sich truckdriver, um mitternacht wird die kellnerin mit einem...
09.11.: der fluss geht zu den sternen wenn es nacht wird
, Prosagedicht, geändert am 18.06.
| 62 1810 2 1 |

dort hinten am fluss fern von den menschen sitzen wesen auf dem wasser wenn es nacht wird schneidet die sonne sich blutend am horizont klagend wacht ein mensch auf seufzend schlaeft einer ein wesen ist flussnebelgleich eines streckt die arme in...

zuerst veröffentlicht im Oktober 2010

04.10.: ein bisschen reise
, Tagebuch
| 250 1487 2 1 |

wenn ich das betrachte, was ich lebe, dann sehe ich ein individuum, das sich durch die welt bewegt und in den staedten ein stueck schatten zurueck laesst. ich sehe jemanden, der aus gewohnheiten tritt und sein eigenes herz durch die reibung...

zuerst veröffentlicht im April 2010

02.04.: Asche und Stern
, Text, geändert am 24.05.
| 593 2363 8 2 |

Wenn doch alle blühende Mandelbäume sehen könnten, wir wären fröhlich und einsam zu gleich. Wir wären die knorrigen Bäume mit Ästen wie knochige Arme, wir wären nicht Mauern mit Fenstern aus Glas. Ich,...

zuerst veröffentlicht im März 2010

05.03.: die Schatten wandern alle gleich
, Text, geändert am 09.05.
| 818 1873 4 +2 1 |

Heute ziehen die Wolken nicht weiter. Sie stehen am Himmel wie Mauern auf Luft. Der Sonne dahinter ist egal, wohin sie scheint und was sie wärmt. Es ist ihr egal, ob sie wärmt, aber vielleicht ist das auch eine Unterstellung. Vielleicht...

zuerst veröffentlicht im Januar 2010

31.01.: falke
, Text, geändert am 01.02.
| 494 2014 5 |

ich bin falke, ich wandere. nahe dem ufer des elbabschnittes wachsen ein paar halme nichts in den himmel hinauf, ich habe sie dabei beobachtet, wie sie übers jahr hinweg eine mir unbekannte kraft aufbringen, die sie in die welt treibt und...
11.01.: wildpferd
, Text, geändert am 01.02.
| 590 2193 6 +1 |

bewege dich herz, bewege dich mit allem was war: ich trage die last des besitzens. ich bin ein wildpferd und ich lebe wie ein stein. habe heute photos angesehen, als mutter in der kirche war. ich sehe immer gleich aus, all die jahre! früher,...
05.01.: Eule (dies ist kein Liebesbrief)
, Monolog
| 544 2724 3 3 |

Wir warteten einmal an der Straßenecke auf das, was uns entgegenkommen wollte. Wir wussten noch nicht viel zu dieser Zeit und wir blickten auch in keines unserer Augen wirklich hinein. Ich möchte heute nicht mehr darüber...

zuerst veröffentlicht im Dezember 2009

23.12.: Judith im Spiegel
, Text, geändert am 24.12.
| 820 1752 3 +2 |

Wenn ich singe, dringen tiefe Töne aus mir, dringen Töne tiefer als Fels (wenn man die Dinge singen hören kann). Ich würde ein Instrument aus Felsen bauen, wenn ich könnte, ich würde etwas aus Himmel bauen. Ich beuge...

zuerst veröffentlicht im August 2009

28.08.: Fährmann
, Sage, geändert am 24.05.
| 1096 2423 5 +3 2 |

Erst das Geräusch, dann im ersten Licht auch die Umrisse, aber mit den Umrissen verschwinden die Gestalten. Man wird wieder in die Welt geboren. Mir kommt es vor, als drücke Atropos jeden Morgen ihre Schere zu, wenn sie die Augen...

zuerst veröffentlicht im Juni 2009

07.06.: exil
, Skizze, geändert am 16.06.
| 278 1681 2 +2 |

wir ziehen die vorhänge auf und zu, wir verstecken unsere ängste an orten, die wir wieder vergessen wollen und schieben kommoden aus holz vor die tür. wir warten. vieruhrvierundvierzig: ein hund heult auf. am morgen steht die uhr...
05.06.: Nadja
, Kurzprosa
| 1139 1107 1 |

Ein Hotelzimmer und ein Mann. Drüben der Himmel, man wundert sich. Sie räumt aus einem schwarzen Koffer einen Berg von schwarzen Dingen aus. Kein Ton wird gesprochen. Oder kein Ton spricht sich selbst. Ihr Blick richtet sich auf den...
05.06.: Pastell
, Skizze, geändert am 29.07.
| 250 1329 5 +3 1 |

Sie wacht nachts auf davon. Ihre Mutter hat damals immer gesagt, dass man jeden Abend vor dem Schlafen gehen die Haare auskämmen muss. "Und du hast so schöne Haare", fügte sie manchmal hinzu und ließ die Bürste...
05.06.: man beachte: die welt tut weh
, Skizze, geändert am 05.07.
| 647 1670 6 +4 |

warum im frühling sommer ist und im sommer herbst, das weiß ich nicht. meine erklärung ist, dass die zeit davon läuft, immer ein wenig schneller. meinen schatten muss ich mühselig die wand entlang ziehen, um ecken herum,...
05.06.: nachtbücher
, Skizze, geändert am 03.07.
| 1132 | Mehrteiler
1. fische im wind | 1876 , 7
2. Mitra Bild | 1409 , 4 mit 1
3. es tropft grün Monolog | 1543
4. ein fetus Gedanke | 1392 , 1
5. kapitulation | 1337
6. greis Lyrischer Prosatext | 1419 , 4 mit 1

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