Veraltete Kunst bald, geschmacksneutral schichten vorm Abgrund sich Stapel verrottender Fichten, beim Wiegen geeicht, in Sägemehl leicht gewälzt, in den Himmel geschmolzener Dichten, denn ziemlich daneben schreibt müde und seicht ein Autor am Klärwerk, der Enten vergleicht.
Die Sonne hängt schief an verstaubten Gewichten, am Rande der Umwelt, das Bild zu belichten, ein Fuchsbandwurm schleicht hindurch, dem es reicht, dass Hasen zur Lese die Notdurft verrichten, ein Maler steht da mit der Geige, er streicht den Wald von der Liste, die Flut kommt und weicht.
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