Collagen

Die Nacht zerfließt in Morgenröte,
wo Schönheit ihren Ursprung hat.

Die Nacht zerfließt in Morgenröte,
in ihrem Bau nun frisst die Kröte
die Fliegen aus der Unterstadt,
ein Amselchor singt: "Töte, töte!",
des Rattenfängers Tanz zur Flöte
beruhigt zwar die Nerven glatt,
doch so wird niemand wirklich satt.
Sogar das Meer gerät in Nöte,
von einem Baum fällt Blatt um Blatt,
als wenn es sich schon dort verböte,
wo Schönheit ihren Ursprung hat.